[DES]AFORISMOS

desembrulhe 2012 com carinho!

2011-12-22T12:19:00.001-02:00

humanos = seres racionais?

2011-12-16T11:11:00.004-02:00

faz dois dias que estou evitando ver o vídeo em que a tal enfermeira Camilla Corrêa Alves de Moura Araújo dos Santos espanca até a morte um yorkshire em Goiás. não consigo ver tanta brutalidade, isso me adoece. sei exatamente qual é a realidade dos animais no Brasil: são vítimas de todo tipo de violência e não existe uma lei de verdade que coiba essas barbaridades. tenho acompanhado toda a repercussão do caso de Goiás, mas sem assistir ao vídeo. só de ler os relatos, já me dá vontade de que a assassina tenha o mesmo fim. olho por olho, dente por dente. mas não podemos descer ao nível dela. o que temos que lutar, como sociedade, é que as autoridades não deixem mais essa crueldade passar batida. a certeza de impunidade para os agressores é tanta que a agressora não se intimida diante todas as manifestaões nas redes sociais. em seu perfil no Twitter [@CamilaCdemoura], ela postou agora há pouco: "tem até abaixo assinado rolando aí ? de nada vai adiantar, acorda gente!".

não bastasse, em sua biografia no microblog ela se descreve: "sou uma pessoa tranquila, amo meu maridão, meus filhos e meus cachorrinhos. enfermeira por amor". se ela amar tanto seu "maridão" e seus filhos [um deles, de três anos, assistiu à barbárie], como ama os "cachorrinhos", eles estão lascados. logo mais veremos por aí vídeos em que as crianças e o "maridão" na mesma situação que o pobre yorkshire. ou até pacientes. para mim, quem agride um bichinho indefeso é capaz de fazer o mesmo com uma pessoa. quem não respeita uma forma de vida, seja ela qual for, não respeita nenhuma.

toda a mobilização na internet tem feito as autoridades se mexerem. não devemos parar de repercutir esse caso. ele pode ser emblemático no sentido de avançar a legislação em proteção aos animais. a Delegacia de Proteção à Criança e ao Adolescente (DPCA) afirma que vai não somente participar da investigação sobre a morte do yorkshire como também vai investigar violência contra os filhos de Camilla Corrêa. nas palavras da delegada-geral da Polícia Civil de Goiás, Adriana Accorsi, a atitude da mulher leva à suspeita de que a criança também tenha sido vítima de agressões. “há uma violência psicológica que já está comprovada a partir desse vídeo, o que é um agravante no crime contra a criança. eu acredito que tanta violência não pode ser fortuita ou isolada”, afirma a delegada.

portanto, não vamos deixar esse caso de lado. guardem esse rosto, esse sorriso falso. guardem esse nome: Camilla Corrêa Alves de Moura Araújo dos Santos. guardem esse CPF: 011.733.781-11. guardem esses telefones: (061) 3642-4213, (061) 8198-1552. guardem esse IP: 189.114.47.43. guardem esse perfil no Twitter: @CamilaCdemoura. e denunciem. denunciem agora, denunciem sempre, denunciem qualquer caso de violência contra os animais, contra pessoas, contra a vida como um todo.

e não adianta só fazer vídeos e postar na internet. ao contrário do que fez a pessoa que registrou essa agressão, grite, chame a polícia na hora, bata na porta. a tragédia teria sido menor se tivesse havido uma postura corajosa de quem presenciou a cena. não dá para ficar parado com uma câmera ligada enquanto a violência corre solta.

sempre lembro Mahatma Gandhi: "a grandeza de uma nação pode ser julgada pelo modo que seus animais são tratados".

belo horizonte, 114 anos

2011-12-12T10:38:00.007-02:00

As cidades irritam, as cidades incomodam como aquele vizinho de

péssimo gosto musical que te acorda numa manhã de domingo.

As cidades borbulham e encantam. Luzes, cores, sons,

encontros, possibilidades. As cidades têm, cada uma, suas dores e

suas delícias. As cidades conhecem seus filhos, são mães e também madrastas.

"As cidades não páram, as cidades só crescem", cantaria Chico Science,

só que no singular. Das cidades, a que mais conheço e a que mais

me conhece é a Belo Horizonte que hoje completa 114 anos. Das cidades, é a que

mais gosto e a que mais me desespera. Das cidades, é a que me viu nascer

e me deu praças para meus primeiros passos, a que assistiu

minha família crescer e se ramificar e crescer de novo.
É aquela pela qual mais lamento pelo que poderia ser,
mas não é. Belo Horizonte é a cidade que permite
encontros inesperados, porque é ao mesmo tempo

grande e pequena. Não é ame-a ou deixe-a. É ame-a e faça dela seu lar,

com seus porquês e poréns. É ponto de partida e sempre ponto de retorno.

É porto sem mar, meu porto seguro.

steve trabalhos

2011-10-05T22:09:00.000-03:00

“Seu trabalho vai preencher uma grande

parte da sua vida, então, o único jeito de

estar verdadeiramente satisfeito é... amar

o que você faz. Seu tempo é limitado.

Não o perca vivendo a vida de outra pessoa”

Steve Jobs foi um homem genial não só pela TECNOLOGIA que criou, mas também pela CULTURA TECNOLÓGICA que impulsionou e pelo show de marketing que deu a vida inteira. além de revolucionar o uso do computador e torná-lo um item básico dos lares, isso quando a indústria toda só pensava nas máquinas como um acessório profissional, ele ainda nos fez acreditar que precisávamos de um Apple.

não bastava um computador, era necessário ter um Macintosh. não bastava ter um notebook, era preciso um Macbook. celular, então, é bobagem; o negócio é ter iPhone. ouvir música? iPod. Mackbook já não é tão necessário, o negócio agora é iPad – ou melhor, iPad 2. Jobs nos fez desejar coisas que ele ainda inventaria.

por mais que saibamos que hoje existem outras ofertas tecnológicas tão boas ou até melhores quanto – como é o caso do sistema Android, já notoriamente superior ao iPhone 4, já que o iPhone 5 ainda não foi lançado –, é preciso ser Apple. porque Apple é Apple. porque Apple é Jobs. e vice-versa. [e talvez só existam hoje outras ofertas tecnológicas tão boas ou melhores porque um dia houve Steve Jobs.]

Steve Jobs foi um homem que PENSOU tecnologia e em como aplicá-la para a VIDA. um executivo poderoso e, ao mesmo tempo, um cientista maluco, como o chamaram várias vezes. um self-made man, como costuma-se dizer nos Estados Unidos. e, definitivamente, um exemplo a ser seguido. não basta ter ideias e esperar que elas se materializem. é preciso materializá-las. não dá para acreditar no impossível. o que se quer fazer, se pode fazer, basicamente – o "como" é outra história . “você quer passar o resto de sua vida vendendo água com açúcar ou quer ter a chance de mudar o mundo?”, disse ele certa vez. essa frase resume tudo. e que coincidência: Jobs, seu sobrenome, significa trabalhos. assim, no plural. plural como ele foi. [ou ainda Steve Trabalha, se pensarmos no verbo. e foi o que ele fez: trabalhou, trabalhou, trabalhou.]

em 56 anos de vida, Jobs fez mais do que o bastante para ficar na história para sempre. seu legado é irrefutável.

e você? quer passar o resto da sua vida vendendo água com açúcar ou quer ter a chance de mudar o mundo?

“Lembrar que eu estarei morto
em breve é a ferramenta mais
importante que eu encontrei para
me ajudar a fazer grandes escolhas
na vida. Por que quase tudo – todas
as expectativas externas, todo o orgulho,
todo o medo de se envergonhar ou
de errar – isto tudo cai diante da face da
morte, restando apenas o que realmente
é importante. Lembrar que você vai
morrer é a melhor maneira para saber
evitar de pensar que se tem algo a perder.”‎

STEVEN PAUL JOBS [24/02/1955-05/10/2011]

sobre chegadas e partidas

2011-07-29T03:15:00.007-03:00

Tenho pensado nessas pessoas todas do mundo de lágrimas e luto pelo fim da saga Harry Potter. Essas pessoas que fizeram de livros e filmes uma espécie de lar, com irmãos, amores, ódios, bichos de estimação. Não sou uma delas, mas as compreendo. Quando a gente gosta de algo, a gente se apega e fazer o quê? É como escreveu a dramaturga mineira Grace Passô: Cuidado com o que toca. Com o que planta no mundo. Com a capacidade que a gente tem de se envolver com as coisas. Com o amor, que espanca doce. Cuidado. Não adianta fingir que não sente. gente sente tudo. se envolve com tudo. Bote o St. Exupéry no caldeirão, a história de se tornar eternamente responsável pelo que cativa e blá. Temos os dois lados da moeda. Ninguém se apega se não tiver o que ou quem o cative na outra ponta da cadeia.

Voltas e voltas para chegar em um luto particular. PAR-TI-CU-LAR. Não é caso de morte, morte-morrida, morte-matada, a não ser se por morte colocarmos significado de encerramento de um ciclo para o começo de outro. Não falemos em datas porque não sou boa nisso. Só sei que teve um dia, anos atrás, quando eu era repórter de gastronomia, que minha editora e amiga Silvana me passou uma dica de lugar para fazer matéria. Um telefonema, uma assuntada e ao fim do expediente propus ao marido: vamos lá. Lembro que desse primeiro dia pipocou de mim para a página do jornal o título: Entre e fique à vontade. Talvez tenha sido a minha maior experiência eu-repórter: eu entrei e fiquei tão à vontade que não saí mais – e a Sil também: quem pariu Mateus que o embale.

Primeiro foi o Luigi, o mestre de cerimônias do então Galináceo, ali no Gutierrez, que conquistou a nossa simpatia. A Adriana estava lá, mas ficou com seus olhos grandes de princesa européia só a reparar tudo. Mais tarde vim a compreender a dinâmica do casal: Luigi é quem abre as portas; Adriana é quem faz o ninho para você ficar, isso se ela quiser que você fique, claro. [Ela quis!]

Seria injusto falar em datas, porque além de, repito, eu não ter bem certeza de memória sobre quando tudo isso aconteceu, parece que foi há milênios, desde que nascemos, e não uns pares de anos atrás. Não é normal uma identificação tão imediata e que continuou num crescente. É só para quando TEM que ser a VIDA INTEIRA. Parece bobagem, mas é sintomático [e é só um porquê entre tantos]: eu que só gosto de comemorar meus aniversários em casa decidi por duas vezes passar o 13 de abril ali, então já rebatizado Particular – mas nós sempre preferimos chamar de Dri & Lu, uma metonímia, ou bar-amigo, por uma questão de usucapião. Uma segunda casa, enfim. Nós que ali moramos esse tempo todo nos tornamos particulares, assim substantivo, e particular virou um verbo para definir nossas aboletadas no disputado balcãozinho.

Mas daí que a Dri e o Lu, que já tiveram um milhão de vidas em uma só para cada, pular daquele nosso útero em forma de bar e nascer para uma vida nova. Um parto meio fórceps talvez não para eles, mas para nós, particulares. Porque, né, não adianta fingir que não sente.

Hoje é o nosso fim de saga ali no cafofinho da Rua Estácio de Sá. Fim de papo no balcão, fim de doses de rum inacreditáveis para quem voltaria para casa de moto [psiu, olha a Lei Seca!], dos sucos de uva light servidos em taça de vinho porque eu tenho que manter a minha fama de mau, dos Pavarottis só compreendidos por quem conhece e já tomou. É hoje que ficamos órfãos como o povo de Hogwarts. E não adianta finger que não sente. Não adianta fingir que não sente. Precisa repetir mais?

Então vem cá, Exupéry, e lembra para esses dois, Dri e Lu, que eles são eternamente responsáveis por mim, por nós. Harry Potter e companhia vão sempre existir nas memórias de quem enfrentou com eles Valdermort pelo outro lado da tela, das páginas, enquanto os atores que deram vida a eles vão continuar aqui fora porque o show tem que continuar. Assim como nós sempre seremos particulares, por mais que agora só no particular: o bar-amigo se vai; a amizade, nunca.

[Desce um Pavarotti – ou dois, ou três, ou dez – e vamos ao brinde, à nova fase, a todas as fases enquanto remexemos no baú de memórias e fotos.]

uma lágrima verde [ou... da tristeza e do alívio]

2011-06-20T11:08:00.001-03:00

eu acordava e via essa árvore todos os dias dos últimos seis anos da minha vida. hoje foi a última vez. em mais algumas horas, ela não existirá mais. dá uma tristeza, porque é menos uma árvore na selva de pedra em que está se transformando Belo Horizonte. ao mesmo tempo, é um alívio. toda vez que vinha uma tempestade de água e vento, me gelava o coração de medo que ela não suportasse e caísse em cima da minha casa ou da casa de algum vizinho. seria um estago sem precedentes. a pobre estava condenada há alguns anos. segundo especialistas da prefeitura, está quase toda morta por dentro, fraca pra se sustentar desse tamanhão todo. isso tudo me faz refletir mais uma vez sobre a arborização de Belo Horizonte. lá no passado, quem comandou o plantio das árvores da cidade não imaginou que a capital mineira cresceria tanto. a rede elétrica cada vez maior, as calçadas cada vez mais estreitas. as imponentes árvores já não cabem mais no espaço urbano, foram espremidas pelo concreto. quero a minha rua verde de novo. só me resta agora pesquisar e batalhar para que sejam plantadas novas árvores, menorzinhas e que não sejam risco, só beleza, sombra, ar puro.

"é uma coisa sua que ficou em mim, que não tem fim"

2011-03-13T20:32:00.003-03:00

Meu amor me foi tirado da maneira mais brutal. Faz um ano. Exatamente um ano. As palavras fogem e não consigo articular o sofrimento revivido desde as últimas horas de ontem. Fefo, meu amor, meu querido... Sou grata por cada minuto que vivemos juntos, desde o momento em que você me escolheu no meio de um bando de gente e se aninhou n...o meu colo. Com você aprendi o amor mais livre, mais leve, amor por amor. Você na sua espécie, no seu linguajar de gato, de miados e ronrons, se fez entender e me entendeu mais do que qualquer ser que já botou os pés no mundo, no meu mundo. Penso em você todos os dias e sinto amor, sinto você – "é uma coisa sua que ficou em mim, que não tem fim". Não tem fim, Fefo, o meu amor, nem a nossa história. Vivo é tudo que é forte no coração e na memória. Você é, Fefo. Para sempre, o meu amor. Único, insubstituível, eterno. Meu Paulo Alfredo, meu Fefo, meu coração.

das diversõezinhas domésticas cotidianas

2011-03-12T12:52:00.001-03:00

sobre bípedes e quadrúpedes

2011-02-09T10:13:00.005-02:00

todos dias, os noticiários reafirmam o processo de falência da raça humana. a última: o pai que agrediu o filho de dois meses porque ouviu 'vozes do mal' [e agora a criança tem suspeita de morte cerebral]. a penúltima: o homem que jogou uma cachorrinha indefesa do alto de um viaduto na linha do trem. a antepenúltima: o jovem que matou o roommate porque este pediu para que aquele abaixasse o volume da televisão. e por aí vai... uma lista sem fim de maldades diárias, desmandos, falta de comprometimento, de caráter, de... HUMANIDADE*. o que sai nos jornais não é um décimo do que acontece na vida aí fora dos nossos apartamentos com playground, nossos escritórios com ar condicionado, nosso encontros com amigos.

*****

eu gosto mais dos animais de quatro patas do que dos bípedes que estão[mos] no topo da cadeia alimentar. aí me falam: "mas existem cachorros que atacam os donos" sim, existem, mas até esses só o fazem quando ameaçados, treinados ou incitados a isso. pitboys são o problema, não os pitbulls. não dá par ser pollyana e cantar we are the world, we are the children e achar que ok, tudo certo enquanto eu e os meus estiverem vivos e minimamente tocados pelo mal. eu gosto muito de pessoas, mas das minhas pessoas, que são poucas, mas ótimas. #prontofalei

*****

bípedes que eu adoraria ter na convivência tête-à-tête [porque na literária-musical-poética-estética já tenho]: Fante, Bukowski, Garcia Márquez, Bresson, Man Ray, Picasso, Klimt [que amava gatos], Ferreira Gullar [que ama gatos], Matisse, Da Vinci, Einstein, Hitchcock, Rita Lee, Eddie Vedder, Almodóvar, Woody Allen [alguém mais neurótico do que você é extremamente importante de se ter por perto].

*****

outro ponto de debate básico no meu momento entrevistada-do-Roda-Viva-da-vida-real: "é, mas no dia que você tiver um filho, você vai ter que sumir com seus cachorros e gatos..." não, não vou. até hoje eu não entendi qual é a relação problemática entre animais e crianças. tenho muitos bichos? sim. muitos e uma casa enorme na qual cabem muito bem todos eles, as plantas e humanos e ainda sobra espaço para receber os amigos. eu fui criada assim e, modéstia às favas, sou um dos humanos mais legais que eu conheço, mesmo com [ou talvez justamente por] meus defeitos.

*****

sobre a reprodução humana: particularmente, não tenho essa vaidade de colocar no mundo um ser com a minha carga genética somada à do pai da criança. se acontecer, ótimo. mas, verdade-verdadeira, eu me sentiria muito mais útil no mundo adotando uma pessoinha que já foi gerada e abandonada pelos seus "humanos". não que gestação exclua adoção e vice-versa.

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eu gosto do meu way of life. me deixem.

*****

* nota mental: reescrever a definição de "humanidade" que consta nos dicionários. "sentimento de clemência de homem para homem"? "benevolência"? aham, Claudia.

infernos

2011-02-07T22:43:00.001-02:00

Quem nunca se perguntou se o inferno existe? Existe. Mas não o inferno temido pela culpa católica nem mesmo o de Dante. E nem são os outros o inferno. Cada um tem o seu e antes fosse vermelho, quente, com criaturas de chifres na cabeça, rabos de seta e tridente nas mãos. O que espeta e queima é particular, pessoal, intransferível. Pode ser um dia ruim no trabalho pro Beltrano, o namorado galinha pra Sicrana, a azia pro Fulano; pra ele, o cachorro que faz xixi na roda do carro; pra ela, os quilos a mais. Os infernos são tão individuais que parecem pequenos pros seus não-proprietários. Exceto o inferno da família que perde parte de si por tiro, acidente, doença ou vício, todos os infernos são questão de olhar demais pro próprio umbigo.

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sou gato?

2011-01-28T16:20:00.002-02:00

meu tumblr número 827359873645 nasceu hoje. pros gatófilos, #ficadica

don't leave the light on, baby

2011-01-14T02:21:00.005-02:00

[para ver ouvindo Belle & Sebastian. #ficadica]

receita para enfrentar mais um ano

2010-12-22T16:48:00.005-02:00

nosso recadinho aqui da firrrma para os queridos. venha quente, 2011, que nós estamos fervendo.

[clique na imagem se quiser ver em tamanho maior!]

da janela lateral [ou... do que é fundamental]

2010-12-12T11:13:00.014-02:00

Passando por uma banca, uma revista dessas grandes e bem vendidas – por mais que pessoalmente não conheça quem compre, assine e goste –, chamou a atenção. Na capa, um detalhe de painel de Cândido Portinari para a Igrejinha de São Francisco sobreposto pelo título: “113 motivos para amar BH, edição especial de aniversário da cidade”. Mais por vício editorial do que por necessidade de razões, logo a publicação estava entre as compras. Belo-horizontina nascida e criada, com raízes fincadas, daquelas que come pão de queijo como se bebesse água, quase nada listado ali me é realmente fundamental. Ora, com licença: uma montadora de automóveis instalada em cidade vizinha, sétimo item no ranking dos editores paulistas, não configura um motivo para amar a terrinha.

Acordar numa casa praticamente no centro da correria da cidade com o canto de trinca-ferros ou curiós ou pardais ou coleirinhas ou melros – sei lá quem são aqueles passarinhos – sobre uma jabuticabeira de copa redonda e tronco largo, sem o buzinaço da vizinha Afonso Pena, parece uma boa razão. A liberdade de recorrer aos moradores da frente no dia em que preciso deixar a chave para a moça da faxina, outra. A sensação de conhecer todo mundo – todo mundo que importa – mesmo só de trombar na balada. O receber amigos em casa, sem motivo algum a não ser um café, um bolinho e um punhado de conversa fiada. O sotaque cantado que faz até um “vai se foder, sô” parecer menos agressivo. O padeiro de bicicleta que passa duas vezes por dia. Os carros de pamonha. O garçom do bar que sabe exatamente qual cerveja é a preferida e a moça da livraria que reclama quando se fica umas semanas sem aparecer. A amiga vinda da paulicéia desvairada que solta mais “uai” do que eu. A vontade de ir embora ver o mundo seguida da vontade maior de voltar e ficar.

Porque para amar Belo Horizonte tem que ter os olhos voltados para fora e o pés na terra. Motivo desse amor é ser melodioso por natureza e o que vem disso – Milton, Lô, Toninho, Brant, Beto, Uakti, Dead Lover’s, Orquestra Mineira de Brega e tantos mestres mais, de tantas outras artes – é consquência. É ser universal e ser daqui, como se milhares de Ronaldos Fragas fossemos. É ter alma de quintal mesmo morando em apartamento. É sentir indignação ao ver uma casa antiga dar lugar a um prédio. É encontrar por acaso alguém querido numa calçada qualquer e botar o papo em dia. É falar mal da cidade, mas não permitir que os de fora falem. É reconhecer que há trânsito chato, violência, problemas estruturais a resolver e acreditar, mesmo que lá no fundo, que isso pode um dia melhorar. É saber que os tantos que ganharam o Brasil e além, aos domingos, a despeito da intelectualidade, da fama, dos compromissos, num domingo como o de hoje, independente dos 113 anos que a cidade comemora, devem mesmo é gostar de fazer o que eu, o meu vizinho, o vizinho do seu vizinho e você, belo-horizontinos de nascimento e/ou de coração, gostamos de fazer.

Parabéns, Belo Horizonte e belo-horizontino, pelos 113 anos da terrinha.
E umas fotos, com amor.

receita para viver

2010-11-28T19:53:00.002-02:00

é preciso um tanto de coisas, todas elas tão inalcançáveis para um corpo cansado e uma mente cheia demais.

identidade

2010-10-04T23:48:00.004-03:00

céu vermelho: é espelho ou sou eu lá [with diamonds]?
céu vermelho, sou também – a diferença é que não chovo, não desaguo: desabo.

de convites e desconvites

2010-09-18T20:20:00.007-03:00

"acordei e te fiz um hai-kai." bilhete ao lado da cama. a rita se levantou e, num outro bilhete, este grudado no espelho da sala, lá estava o poemeto anunciado. algo a ver com devaneios matutinos e uma criança que se balançava num dos cachos do cabelo da rita. na porta da geladeira, um juramento: "prometo ser sempre vulgar e nunca indiferente" – este fruto de uma noite em que o pudor se perdeu. pelo corredor até o banheiro, post-its de várias cores lembravam canções, quase sempre versos citando sóis e mundos que girariam em torno deles. era uma casa de papéis e convites. "quer dançar comigo?" "quer casar comigo?" "quer ser a avó dos meus netos?" fazia tempo, tanto tempo já, e os fragmentos continuavam ali, colados na parede, uma parede feita de alma e memórias. era agora uma casa imaterial de papéis, desconvites e fotografias quase desbotadas, apesar dos risos frescos estampados. "don't ever ask me why, I never say goodbye to my love" – a música tocava, sem sentido algum. havia chegado o dia da faxina, da mudança, de derrubar paredes. a rita nem sabia por onde começar.

tri-#trilhadodia

2010-09-17T12:18:00.004-03:00

[porque Bethânia hoje faz frila como minha porta-voz.]

"...eu tenho que gritar isso, porque você está surdo e não me ouve."

"... e quanto mais falo sobre a verdade inteira, um abismo maior nos separa."

"O jogo perigoso que pratico aqui, ele busca chegar ao limite possível de aproximação, através da aceitação, da distância e do reconhecimento dela."

"...pise, machucando com jeitinho, este coração que ainda é seu."

"diga que...
negue que..."

"... já vai me encontrar refeita, pode crer."

"... me pego cantando, sem mais, nem por quê."

"... bem mais e melhor que você."

***

"ASSIM ME LIVRO DAS PALAVRAS
COM AS QUAIS VOCÊ ME VESTE."

***

"Eu tento achar um jeito de...
Você bem que podia...
Eu sei que eu tenho um jeito...
Mas é assim que eu sei."

do falatório de se tornar eternamente responsável pelo que cativa e blá blá blá

2010-09-07T12:28:00.004-03:00

"Cuidado. Cuidado com o que toca, com a capacidade que gente tem de se envolver com as coisas. Não adianta fingir que não sente. Gente sente tudo, se envolve com tudo. Sou eu que estou pedindo isso. Façam isso por mim. Não se envolvam tanto."

do espetáculo Por Elise
grupo Espanca! (MG)

hoje vou assim...

2010-08-31T22:02:00.008-03:00

...beber o último dia de férias, desfilar o novo corte de cabelo e participar da festa online de 3 anos do Hoje Vou Assim, da Cris Guerra, justo no #blogday.

Vestido Botões
Sapatilha Melissa + Thais Losso
Pulseira Penduricalho
Bolsa da amiga Edna, bordada à mão
Cabelo por Jefferson Carvalho, do salão The J
E a luxuosa participação do gatinho Domingos, também conhecido como MiuMiu
Fotos por Élcio Paraíso

coveiros não permitem a entrada de pessoas reais

2010-08-30T23:28:00.003-03:00

desculpe, é um conto da carochinha. contos da carochinha podem ser bons. ou você tem alguma coisa contra? bons, mas não são reais. o que importa é que são bons. se são reais ou não, tanto faz. não te parece coerente? na literatura, sim. tudo pode ser literatura, literatura está em tudo. não sejamos céticos. hoje é sexta-feira. e ainda temos cigarros a fumar e cafés a beber. e duendes para apreciar, fadas às quais fazer desejos e druídas para nos enfeitiçar...

eu não sou uma pessoa real.

"é o momento ideal para falar de sacanagem"

2010-08-29T18:20:00.003-03:00

[...]

"Se dei a impressão de que o assunto será ménages à trois, sexo selvagem e práticas perversas, sinto muito desiludi-lo. Pretendo, sim, é falar das sacanagens que fizeram com a gente.

Fizeram a gente acreditar que amor mesmo, amor pra valer, só acontece uma vez, geralmente antes dos 30 anos. Não contaram pra nós que amor não é racionado nem chega com hora marcada.

Fizeram a gente acreditar que cada um de nós é a metade de uma laranja, e que a vida só ganha sentido quando encontramos a outra metade. Não contaram que já nascemos inteiros, que ninguém em nossa vida merece carregar nas costas a responsabilidade de completar o que nos falta: a gente cresce através da gente mesmo. Se estivermos em boa companhia, é só mais rápido.

Fizeram a gente acreditar numa fórmula chamada 'dois em um', duas pessoas pensando igual, agindo igual, que isso era que funcionava. Não nos contaram que isso tem nome: anulação. Que só sendo indivíduos com personalidade própria é que poderemos ter uma relação saudável.

Fizeram a gente acreditar que casamento é obrigatório e que desejos fora de hora devem ser reprimidos. Fizeram a gente acreditar que os bonitos e magros são mais amados, que os que transam pouco são caretas, que os que transam muito não são confiáveis, e que sempre haverá um chinelo velho para um pé torto. Ninguém nos disse que chinelos velhos também têm seu valor, já que não nos machucam, e que existe mais cabeças tortas do que pés.

Fizeram a gente acreditar que só há uma fórmula de ser feliz, a mesma para todos, e os que escapam dela estão condenados à marginalidade. Não nos contaram que estas fórmulas dão errado, frustram as pessoas, são alienantes, e que poderíamos tentar outras alternativas menos convencionais.

Sexo não é sacanagem. Sexo é uma coisa natural, simples - só é ruim quando feito sem vontade. Sacanagem é outra coisa. É nos condicionarem a um amor cheio de regras e princípios, sem ter o direito à leveza e ao prazer que nos proporcionam as coisas escolhidas por nós mesmos."

SACANAGEM, de Martha Medeiros.

everybody loves berenice

2010-08-21T00:04:00.005-03:00

novo reality show made-in-my-house: se você vier aqui para um café, um almoço, jantar, biños, entregar envelopes em mãos ou simplesmente para dar aquele abraço, fique sabendo que é obrigatório afofar Maria Berenice – faça como @silmascagna e Francisco-sem-arroba e fique eternizado em nosso mural. se você não quiser afofar Berenice por livrespontâneavontade, dançou, amizade: ela vai grudar em você até virar o mesmo ser que você, quase por osmose.

[nós, humanos, pagamos as contas, mas a dona da casa é ela.]

fotos por Élcio Paraíso

i see a blue sky and i want it painted in black and white

2010-08-12T20:04:00.004-03:00

com a liceça poético-estética de Mr. Jagger e Mr. Richards, um ensaio dominical sobre a Praça da Liberdade [BH/MG]. #flâneurday

#prontofalei

2010-07-25T13:47:00.001-03:00

não sabe o que é vida quem nunca pisou os pés descalços na terra quente de sol.

música para ouvir... com os olhos

2010-07-17T14:08:00.005-03:00

Dizem por aí que uma imagem vale mais que mil palavras. No caso das 25 fotografias que Élcio Paraíso apresenta nesta exposição, intitulada Para ouvir com os olhos, a questão é outra: cada imagem vale tanto quanto cada uma das notas, das melodias, dos versos que embalaram a concepção dos registros aqui traduzidos em luz sobre papel. Não é questão de competição ou sobreposição: música e fotografia estão em perfeito equilíbrio simbiótico – o som inspira a imagem; a imagem eterniza o efêmero do acorde, mesmo que em versão muda. São, de fato, paisagens sonoras – como as que o Inverno Cultural da Universidade Federal de São João del-Rei (UFSJ), grande anfitrião desta mostra, se propõe a discutir nesta sua 23ª edição.

O ensaísta, filósofo e sociólogo alemão Walter Benjamin certa vez escreveu que a fotografia, com seus inúmeros recursos, “nos abre a experiência do inconsciente ótico, do mesmo modo que a psicanálise nos abre a experiência do inconsciente pulsional”. Pegando uma carona no pensamento de Benjamin, podemos argumentar que Para ouvir com os olhos abre, ainda, a experiência do inconsciente auditivo – ao observar o conjunto, impossível não imaginar de imediato o berro que Tom Zé dava no meio de uma de suas canções quando foi flagrado pelo fotógrafo, os barulhinhos absurdamente melódicos que saem da parafernalha de Hermeto Pascoal, a voz nasalada porém sedutora de Chico Buarque – são estes alguns dos personagens aos quais Élcio Paraíso nos aproxima com sua arte.

Paralelo à simbiose entre música e fotografia, Para ouvir com os olhos também marca o reencontro do fotógrafo, radicado desde 1995 em Belo Horizonte, com a cidade histórica: foi em São João del-Rei que Élcio Paraíso nasceu e foi ali que, ainda criança, teve seus primeiros contatos com uma câmera.

Cada imagem, cada foto, cada nota, cada acorde, cada verso valem mais do que qualquer palavra a mais que se possa usar nesta breve apresentação. Agora, é sentir e ouvir... Com os olhos.

[Impressões minhas reunidas em texto que apresenta a mostra aos visitantes.]

****************

Mais sobre a exposição? Leia aqui. Quer um pop card? Baixe aqui.

da série frações: clara moreno

2010-04-11T21:58:00.008-03:00

quando vi o resultado das fotos que fiz da cantora Clara Moreno, no Museu de Arte da Pampulha, me peguei pensando que em certas circunstâncias a parte fala pelo todo e que meia imagem também diz mais que mil palavras. claro que me senti uma desfiguradora – e quem não o é? o olho e, neste caso, também sua extensão – a lente fotográfica – tudo enxergam, mas em cada enxergador fica uma leitura particular. [a realidade é relativa. tudo é relativo.] a minha tem sido assim: em frações.

das visões desde o umbigo

2010-03-27T02:12:00.001-03:00

o passar dos anos transforma pessoas em ostras.

para o fefo, com todo o meu amor

2010-03-13T11:59:00.006-03:00

ODE AO GATO

Os animais foram
imperfeitos,
compridos de rabo, tristes
de cabeça.
Pouco a pouco se foram
compondo,
fazendo-se paisagem,
adquirindo pintas, graça vôo.
O gato,
só o gato apareceu completo
e orgulhoso:
nasceu completamente terminado,
anda sozinho e sabe o que quer.

O homem quer ser peixe e pássaro,
a serpente quisera ter asas,
o cachorro é um leão desorientado,
o engenheiro quer ser poeta,
a mosca estuda para andorinha,
o poeta trata de imitar a mosca,
mas o gato
quer ser só gato
e todo gato é gato do bigode ao rabo,
do pressentimento à ratazana viva,
da noite até os seus olhos de ouro.

Não há unidade
como ele,
não tem
a lua nem a flor
tal contextura:
é uma coisa
só como o sol ou o topázio,
e a elástica linha em seu contorno
firme e sutil é como
a linha da proa de uma nave.
Os seus olhos amarelos
deixaram uma só
ranhura
para jogar as moedas da noite .

Oh pequeno imperador sem orbe,
conquistador sem pátria,
mínimo tigre de salão, nupcial
sultão do céu
das telhas eróticas,
o vento do amor
na intempérie
reclamas
quando passas
e pousas
quatro pés delicados
no solo,
cheirando,
desconfiando
de todo o terrestre,
porque tudo
é imundo
para o imaculado pé do gato.

Oh fera independente
da casa, arrogante
vestígio da noite,
preguiçoso, ginástico
e alheio,
profundíssimo gato,
polícia secreta
dos quartos,
insígnia
de um
desaparecido veludo,
certamente não há
enigma na tua maneira,
talvez não sejas mistério,
todo o mundo sabe de ti e pertences
ao habitante menos misterioso
talvez todos acreditem,
todos se acreditem donos,
proprietários, tios
de gato, companheiros,
colegas,
discípulos ou amigos do seu gato.

Eu não.
Eu não subscrevo.
Eu não conheço o gato.
Tudo sei, a vida e o seu arquipélago,
o mar e a cidade incalculável,
a botânica
o gineceu com os seus extravios,
o pôr e o menos da matemática,
os funis vulcânicos do mundo,
a casca irreal do crocodilo,
a bondade ignorada do bombeiro,
o atavismo azul do sacerdote,
mas não posso decifrar um gato.
Minha razão resvalou na sua indiferença,
os seus olhos têm números de ouro.

[Pablo Neruda]

Paulo Alfredo, meu Fefo, ai que saudade, ai que vontade de ter feito tudo diferente. Amor, sempre.

"a paz é inútil para nós"

2010-03-12T12:21:00.002-03:00

não faz 24 horas eu conversava com a colega, no nosso plantão da madrugada, sobre medos. hoje eu fico assustadíssima com coisas que antes não me importavam, eu disse, acho que vamos acumulando fobias ao longo da vida. contei sobre o meu pânico cada vez maior de viajar – de carro ou ônibus os acidentes são mais prováveis, mas há alguma chance de escapar; de avião, é menor a chance de acontecer alguma coisa, mas se acontecer... –, contei sobre minha relação com a violência na cidade, que troquei o portão, subi o muro e coloquei ganchos de metal que eu nem sei o nome para dificultar os planos de alguém que tente invadir a minha casa. contei de uma amiga que me disse, certa vez, que passou a ter medo de morrer quando virou mãe. eu acho que isso vai acontecer comigo também, eu disse, quer dizer, no meu caso eu vou ter mais medo de morrer. a colega me relatou, então, que quando teve os filhos não conseguia ver nada que tivesse violência. nem filme, nem notícia – tinha crises de choro.

somos ambas jornalistas. ela há muitos anos vem trabalhando na cobertura da cidade. eu comecei e permaneci bastante tempo no jornalismo cultural. há quase dois anos arrisquei entrar naquele batidão que ela já conhece bem. desde que passei a editar o noticiário de polícia, as enchentes, a dengue, a gripe suína, esses nossos infernos cotidianos, a minha relação com a cidade mudou completamente. desconfio mais, corro mais para fechar a porta de casa, olho para todos os lados antes de atravessar a rua, tremo só de pensar que vou passar por uma rodovia em péssimo estado de conservação. o que chega ao leitor passa antes por mim e eu escuto as histórias de bastidor que os repórteres trazem da rua. a realidade é cruel e é ainda mais cruel quando ela é ainda o seu instrumento de trabalho. a colega diz também que já não dorme tão tranquila. eu posso dizer, ainda, que eu não me acostumei a lidar assepticamente com a tragédia humana em forma de matéria. eu não consigo editar determinadas notícias sem me abalar. há dias que volto para casa e não consigo parar de pensar no que eu coloquei nas páginas para você, leitor. além de tudo, o ceticismo diante da Justiça – a dos homens e a de Deus – me domina. quando se vê a coisa tão de perto é difícil acreditar que um dia a situação vai melhorar.

cheguei em casa da redação de madrugada. abri o portão com pressa e fiquei puta porque o motorista não me esperou entrar para só então seguir caminho. custei a dormir, acordei cedo, saí para resolver coisas na rua e, quando voltei, vi a notícia sobre Glauco e seu filho, assassinados com tiros à queima roupa, dentro da casa da família, em Osasco, São Paulo. certamente este será um dos meus assuntos do dia, profissionalmente falando. Glauco é um dos meus cartunistas preferidos. dia desses conversava com o nosso chargista e falávamos dele e dessa geração sensacional que conta, ainda, com o Angeli, o Laerte, entre outros. lembro que uma vez o entrevistei. e lembro que, ao final do papo, eu concluí que quadrinistas, chargistas, cartunistas formam a minha classe favorita de entrevistados – antes, havia entrevistado o Adão Iturrusgarai, o Nani e alguns outros.

o Glauco é um cara que não podia ter morrido. não agora, não assim. imagino o desespero que deve ter sido para ele, para o filho – 25 anos, voltando da faculdade –, para a esposa e a filha que assistiram à tragédia. fora a perda da família e dos amigos, lamento pelo baque que a cultura brasileira sofre com isso. me deprimo por essa estupidez gigantesca que é o crime, em suas mais diversas facetas. e preferia não ter consciência de que o Glauco não foi o primeiro nem o último a ter a vida brutalmente interrompida. poderia ter sido qualquer um, como acontece diariamente. poderia ter sido inclusive eu a vítima. meus ganchos de metal que eu nem sei o nome, o meu novo muro mais alto, o portão robusto não bastam para impedir criminosos. alguma coisa bastaria?

me lembrei de uma música que havia muito não escutava. liguei o player. "as vitrines estão sempre acesas/ a paz é feita de pequenos crimes/ e de muros cada vez mais altos/ aguardando grandes assaltos/ vigiados, todos nós estamos calmos", canta o Paulo Miklos, numa faixa do seu primeiro disco-solo, de 1994. "a paz está por trás de doces palavras/ e lenços brancos e buquês de flores/ pairando no ar sobre o mar/ num amanhecer em algum lugar". cadê esse lugar? fico com o refrão: "a paz é inútil para nós/ a paz é o que não podemos ter/ que a paz esteja com você."

radar [tantã?]

2010-03-09T13:25:00.006-03:00

eu grifo Caio F.: "Num deserto de almas também desertas, uma alma especial reconhece de imediato a outra".

[via fuckyeahsubtitles.]

dois rios

2010-03-09T12:41:00.007-03:00

do branco-leite-azedo ao translúcido, só se sabe com vida porque sente os olhos a derreter, os rios correm pelo que um dia foram têmporas, queixo, pescoço. fica pelo caminho o rastro marrom da maquiagem. às vezes tudo que se precisa é de uma música bem, mas bem triste mesmo para expulsar as lágrimas todas e fechar a estação das chuvas internas. todas as músicas tristes, mas bem tristes mesmo já foram ouvidas – garçom, me vê uma inédita, com gelo e limão, por favor. o mundo não lhe é mau: do que é que se sente falta quando se tem tudo? injusto sentir-se down assim.

"e as coisas lindas são mais lindas quando você está"

2010-02-28T01:52:00.004-03:00

[via fuckyeaksubtitles. aconselho aos favoritos, já.]

puro amor

2010-02-26T19:33:00.008-03:00

anteontem conheci o cosas mínimas, da designer e ilustradora madrileña Blanca Gómez, e anteontem mesmo me apaixonei pelo projeto. existem milhares e milhares de imagens lindas no mundo, não sei por qual motivo as dela ficaram reverberando na minha memória visual. uma chuva de palavras me veio à cabeça. não preciso nem trazê-las à baila, porém: toda a poesia está ali, em traço e cor. simples assim.

[via milk overdose.]

e diz: quando sentir saudades, olhe para o céu nas noites de tempestade

2010-02-23T12:53:00.003-03:00

[autoretrato sem título, 2010]

CORRESPONDÊNCIA

2010-01-27T00:41:00.006-02:00

Via longa e quase diária correspondência, chafurdavam em quase tudo. As confissões não ficavam no quase. Não raro, um se arrependia de ter clicado no botão de enviar – se ainda fosse tempo de papel, talvez tentasse implorar para que algum funcionário retirasse a missiva do pacote a distribuir. Bem frequentemente, o outro esquecia de incluir algum comentário e se precipitava em nova mensagem. Talvez 50, 60 por dia – "de" e "para" até se confundiam. Às vezes, todo o recado se resumia ao – chamemos assim – título da conversa e, ainda que conciso, o mergulho era fundo. Quando era papo olho no olho, o ritmo ia bem, muchas gracias. O interessante é que as vozes sempre deixavam no ar umas reticências, a despeito da verdade que só o contato físico proporciona. [Algumas palavras não ousavam falar; outras, nem se atreviam a escrever, mas estas eram menos numerosas que aquelas.]

WAY OF LIFE

2010-01-20T20:31:00.002-02:00

"Me pergunto se todas as vidas são vertiginosas e caóticas como a minha. Será que todos vivem tão desesperadamente? É insuportável. Às vezes penso que preciso me refrear um pouco. Outras vezes penso que já está tudo feito. E não tem volta. Quando a gente escreve até transformar a escrita em vício, a única coisa que se faz é explorar. E para encontrar alguma coisa é preciso ir até o fundo, é impossível regressar até a superfície. Não pode sair jamais."

Pedro Juan Gutiérrez

YOUR MESSAGE HAS BEEN SENT. UNDO?

2009-12-02T18:26:00.010-02:00

From: eu [meunomepontomeusobrenome@meuprovedordeemail.com.br]
Date: 2009/12/1
Subject: e-mail para não enviar nº4
To: você [vocepontoseusobrenome@seuprovedordeemail.com.br]

/buenasnoches

o subject pretende me convencer a parar com esse negócio de sair escrevendo loucamente e enviando e falando coisas sem pensar e perguntando e respondendo perguntas retóricas que você está cabeludo de saber a resposta e ainda assim me pergunta, como é inerente a qualquer pergunta retórica. eu não te blablablá e não te blablablá e se isso for mentira você não precisa saber. portanto, black market baby, vai nessa, o bom é voar-voar-subir-subir, é só a gente voltar o relógio que bate no peito e esquecer os subterfúgios que nos trouxeram até este nada-quase-tudo. amnésia pode ser voluntária. a arte do desapego.

[mas será que eu embarcarei no subject que pretende me convencer a parar com esse negócio de sair escrevendo loucamente e enviando e falando coisas sem pensar e perguntando e respondendo perguntas retóricas que você está cabeludo de saber a resposta?

pergunta retórica, minha vez.]

/buenasnoches

CADEIA GENÉTICA

2009-11-26T19:43:00.004-02:00

Era um javalizinho filho de uma garça com um tigre. Tinha certeza de ser adotado até que um dia aproveitou-se do laboratório da universidade, 5º período em biologia, e lascou pena da mãe com fio de bigode do pai em um exame de DNA. Legítimo. O negócio ficou ali encafifado. Como era possível, afinal, ser ele um javalizinho filho de uma garça com um tigre se a ele não foi transmitido o gene do brilho do olhar?

MEXENDO AS MÃOZINHAS COM MIKE PATTON

2009-11-13T02:11:00.014-02:00

[ou seria "aprendendo a nadar crawl com Mike Patton"?]

O QUE: Show do Faith No More
ONDE: Chevrolet Hall – Belo Horizonte/MG
QUANDO: 08.11.2009

[mais fotos aqui.]

À REVELIA DA ESTÉTICA

2009-11-03T20:33:00.004-02:00

Monet também devia ser míope. Isso explica os quadros que se revelam apenas à certa distância. Seria a nossa vingancinha contra esse povo que enxerga bem demais.

AQUELES DOIS*

2009-10-15T10:26:00.010-03:00

A turma toda acredita que os dois combinam de falar coisas que ninguém entende ou que certamente vão causar efeito, seja pela polêmica [geralmente vazia], seja pelo ar blasé-cult, aquela coisa francesa de tomar café e fumar cigarros meio amassados, glamorama da Savassi.

No dia em que um falou aquela ["A minha vida não é trágica... Às vezes eu queria que ela fosse mais assim: 'oh'"] o outro imediatamente anotou e a prática das anotações ratifica para a turma a premeditação dos diálogos. Os dois acham engraçado quando uma coisa daquele tipo salta da boca e sempre salta da boca uma coisa daquele tipo. Os dois não percebem o que a turma pensa.

[Vira a página do bloco e encontra: "O vinil conquistou a posição confortável que só o tempo dá às coisas" – é de quem essa?]

--
* E os dois fazem a turma lembrar daqueles de Caio Fernando Abreu

MOOD

2009-10-08T20:26:00.004-03:00

“Eu, naquele inverno, estava tomado de furores abstratos. Não direi quais, não é isso que me proponho a contar. Mas é preciso dizer que eram abstratos, nada heróicos, nem vivos; de qualquer maneira, furores pelo gênero humano perdido. Vinha assim há muito tempo, e andava cabisbaixo. Via manchetes nos jornais sensacionalistas e abaixava a cabeça; estava com os amigos, uma hora, duas horas e ficava com eles sem abrir a boca; abaixava a cabeça; e tinha uma moça ou uma mulher que me esperava, mas nem com ela eu trocava uma palavra, mesmo com ela eu abaixava a cabeça. Chovia o tempo todo, passavam-se os dias, os meses, e eu tinha os sapatos furados, a água me entrando nos sapatos, e não era mais nada que isso: chuva, carnificinas nas manchetes dos jornais, e água nos meus sapatos furados, amigos mudos, a vida em mim como um sonho surdo, e não-esperança, calmaria.”

[Elio Vittorini em “Conversa na Sicília”]

POSTAR? SÓ DEPOIS DO FECHAMENTO DE ALGUMA EDIÇÃO

2009-09-27T19:25:00.005-03:00

(por André Dahmer, Malvados)

Viver, idem.

MEMÓRIAS DE DIAS MENOS 'DIRTY' E MAIS 'DANCING'

2009-09-14T23:40:00.002-03:00

Porque isso me lembra de uma época em que eu era menos ocupada e era só uma adolescente que ia bem na escola sem precisar estudar como louca e, portanto, podia muito bem gastar meu tempo vendo filmes na Sessão da Tarde e reparando quando o Patrick Swayze pula pra plateia fazendo pose de Michael Jackson em "Beat it" e volta encarnando "Thriller", e cantar aos berros aquelas músicas barangas num inglês ainda em aprendizado, e rir horrores da mocinha nariguda paradinha/sorrisinho maroto, pagando de "ok, vai lá" mas no fundo pensando "será que ele volta pra dançar comigo?", quando fica só no palco, e rir de novo do passo estilo "olha o túnel" das nossas quadrilhas, e suspirar, por que não?, por aquele abdómen-tanquinho que nem era mais exatamente daquele jeito quando eu era uma adolescente que ia bem na escola sem precisar estudar como louca e, portanto, podia muito bem gastar meu tempo vendo filmes, os mesmos filmes de sempre, na Sessão da Tarde. RIP, Patrick. RIP, meus anos de sossego.

[Um dia ainda quero ser Raduan Nassar e abolir de vez a pontuação. Não ouso almejar Saramago.]

O CASO DE JOÃO MOTA

2009-09-12T00:00:00.001-03:00

O leitor me desculpe, não é intenção deste narrador conquistar audiência pelo título sensacionalista. É provável que muitos tenham vindo parar com os olhos nestas páginas farejando uma epopéia sexual e, se não fui claro o bastante ao batizar a história que se segue, pretendo o ser agora porque canalha é algo que não sou, não quero ser acusado de propaganda enganosa. Apesar da graça picante, o que o senhor lerá é uma trama assexuada, lamento. Quer dizer, não exatamente. Frígida também não seria um bom adjetivo para defini-la. Fato é que não há cenas de sexo destrinchadas em palavras chulas, vem aqui, minha safadinha, me deixa lamber seus peitos, agora de quatro, por cima, vira de ladinho. Nada disso – e nem é por puritanismo. Talvez eunuco seja um termo apropriado para o que vou contar. Não sou um deles, meu pinto está a salvo, mas imagino que um eunuco seja o cara que, apesar da triste mutilação, não deixa de sentir desejo. É isso: eis aqui uma história sobre desejo, profundo e concreto, e sobre mutilado nenhum, apesar do encaminhamento pouco ortodoxo, dados os fatos. Uma história banal, mas é o que tenho na manga: um amor. Após tais esclarecimentos, se vai ou se fica, cabe ao leitor decidir.

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A saga de João vem rondando minha cabeça e, numa madrugada dessas, vomitei o preâmbulo acima. Ainda não sei se vou ou se fico do lado de cá, o lado de contar a história. [Ela é tão mais fluida na imaginação, será que cairia bem transformada em escritos?]

E, não, o título do post não é o mesmo que ganharia a narrativa caso evoluísse de embrião.

PORQUE BRINCAR DE CONTEMPORÂNEO É O NOVO PRETO

2009-09-11T11:58:00.008-03:00

[Da série Fotolegenda, ensaio Quase chuva, meio sol, que está todinho no Flickr. E eu aqui, às pampas com esse momento-pastiche pedrodavidniano.]

TAPA NA CARA

2009-09-09T01:00:00.005-03:00

– Pra mudar layout você arruma tempo. Pra postar [trabalhar, desaguar, desafogar, se ajustar] que é bom, nada. E a vergonha na cara, cadê?

Minha consciência é rude.

INVEJA ROSA

2009-07-16T02:08:00.003-03:00

A orquídea, chique e falida, lá do outro lado da casa, encantoada na varanda, não suportou o cheiro doce da jabuticabeira, bailarina do quintal. Saiu do hibernar, do seu longo hibernar, pipocou quatro bolonas brancas [gêmeas de luminária japonesa], uma delas hoje aberta em flor. Mulher de malandro, sim, também e claro. Mulher de malandro do vestido cor-de-rosa.

[Enquanto elas se exibem, o resto de nós se encolhe e o gelado toma conta desta Belo Horizonte.]

AO ROCK

2009-07-13T01:58:00.004-03:00

DEFINITIVO DA JARDINAGEM

2009-07-12T02:43:00.002-03:00

Fim da página 116, edição do mês de revista de arquitetura, decoração, design, paisagismo e blá. Está no canto direito, fora de box, dá até pra passar despercebido pros que só enxergam as fotos. “Mal o termômetro baixa e bate uma tristeza ao ver as folhas secas, o jardim sem viço, as plantas em dormência? Pare de sofrer. O inverno é assim.”

Leio os oito conselhos retirados do Livro definitivo de jardinagem, da editora Nobel, nada de novo debaixo do céu azul e quase sem nuvens da estação. Sem valia prática. Eis que pisca a memória sensorial, esta danada. Há três ou quatro dias, não sei bem, acordei sentindo cheiro forte de flor. Concluí que estava delirando, verdadeiramente, até porque me lembrei do cheiro apareceu junto com o sonho em que a tia Nira surgiu no que seria a minha varanda e, diante do meu espanto, revelou que não estava morta e, sim, morando num lugar ótimo. Esqueci do assunto em alguns segundos. Sonho, afinal.

O cheiro, teimoso, não queria ser esquecido, fazia questão de se provar real, signo em busca de significado e significante ou algo assim – sinto remorsos pelas aulas de semiótica perdidas. Quase involuntariamente, a pergunta pulou da boca e, quando quis saber se o marido sentia o que eu sentia, o cheiro de flor, ouvi resposta amarga: não, só o de poeira misturado com tinta acrílica e o que vem da areia dos gatos – aflições de quem vive uma reforma cujo fim é praticamente um Godot.

Ombros pro marido mal-humorado – homens têm direito a viver sem reprovações a espécie de TPM que os acomete, apesar de não terem eles a tal M. De um súbito, perguntei se a jabuticabeira estava florida e não houve tempo pra ouvir resposta porque logo abri a janela do quarto e lá estava – e está – ela: copa redonda, branquinha da cabeça aos pés, aquele cheiro despudorado esfregando na cara – no nariz – não só sua existência como, ainda, a iminente e inevitável erupção das bolinhas pretinhas e gorduchas que sempre divido com a avó, a mãe, a sogra, com os passarinhos, inquilinos do meu quintal.

Ora como são as coisas: é inverno, a poeira sai pelas minhas janelas, esbarra nela antes de ganhar o mundo, as regas estão praticamente esquecidas por nós e ela, a jabuticabeira, me aparece vestida de branco, lépida, perfumada e fértil, lânguida, se oferecendo como mulher de malandro depois de uns tabefes. Ou então: toda branca, perfumada, uma mãe velha de cabelos sem cor, quase-santa, que nunca esmorece, apesar de e justamente por – tudo. Como se nada.

I'M THROWING MY ARMS AROUND PARIS

2009-05-30T02:45:00.002-03:00

POR ENQUANTO

2009-05-22T14:08:00.004-03:00

Nos dias de mais concisão e menos prolixidade [dias esses cada vez mais comuns, percebam], não estou aqui, só acolá.

[Acho chata a maior parte das matérias sobre o Twitter, que, dizem, é a "nova febre da internet". Nova nem aqui nem na China, nem no Japão, nem na Indonésia, nem na Estônia. Por que o povo não admite que pegou o bonde atrasado? Um monte de informação equivocada, um monte de gente usando sem saber como, quando, onde e o porquê.]

DA IDENTIDADE E SUAS CRISES

2009-04-28T00:18:00.011-03:00

Cena 1

Os gatos, menos um, estão com diarreia. Quatro corpinhos peludos produzindo fezes líquidas e nada dá jeito. Dizem que é o estresse da vida ao som das marretadas do Seu Manoel. Da poeira toda.

De certa forma, a diarreia também está aqui. Antes fosse como a diarreia dos felpudos, que sai lisa pelo esfíncter e se perde na areia especial para dejetos felinos. A alma, todos os pensamentos se amolecem, derretem – they are melting; ora, melting!: eis aqui mais uma da série 'não se encontra palavra em português que exprima tão bem quanto'. Meio escatológica a analogia, de fato. Mesmo assim, melhor pensar desse jeito: quem sabe, qualquer hora dessas, não aparece por aí uma descarga mágica que leve o que está dentro para fora e o que está fora para longe?

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Cena 2

Todos os dias escrevem um livro juntos, cada um no seu canto. É tudo na oralidade. Um diz uma coisa e o outro pensa: Esta vai para o meu romance!. Em algum momento, o outro pensa ou pensou o mesmo. Uma, duas, N vezes, para cada um. Eles se comunicam as apropriações, inclusive. As conversas os levam de volta, as conversas têm o conforto de um lar quentinho, com tapetes fofos e cobertores de lã jogados no sofá da sala na qual o aparelho de som se alterna entre o Chet Baker e o penúltimo do Tom Zé e a luz está apagada. [Personagens reais de uma trama escrita por sabe-se lá quem. ]

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Cena 3

Num dia finalmente chega à conclusão de que o outono detém a sua preferência. No mesmo dia, o reencontro com Drummond e só o Drummond tem justamente as palavras que explicam o recém definido ranking das estações climáticas:

(...) Acontece em abril, nessa curva do mês que descamba para a segunda metade. Os boletins meteorológicos não se lembraram de anunciá-lo em linguagem especial. Nenhuma autoridade, munida de organismo publicitário, tirou partido do acontecimento. Discretos, silenciosos, chegaram os dias lindos.

(...) Então, é preciso fazer justiça aos dias lindos, oferecer-lhes nossa gratidão. Será egoísmo curti-los na moita, deixando de comentar com os amigos e até com desconhecidos que por acaso ainda não perceberam o raro presente de abril: “Veja como o dia está lindo”. Não precisa botar ênfase na exclamação. Pode até fazê-la baixinho, como quem transmite um boato e não deseja comprometer-se com a segurança nacional. Mesmo assim, a afirmação pega. Não só o dia fica mais lindo, como também o ouvinte, quem sabe se distraído ou de lenta percepção sensorial, ganha a chance de descobri-lo igualmente. Descobre e passa adiante a informação.

(...) Pode ser que o desconhecido lhe responda com um palavrão, desses em moda na sociedade. Não faz mal. Não se ofenda. Ele descarregou sobre a sua observação amical o azedume que começava a corroê-lo no íntimo. Livre desse fel, talvez se habilite a olhar também para o céu e a descobrir mesmo certa beleza esvoaçante no urubu. De qualquer modo, foi avisado. Já sabe o que estava perdendo: a consciência de que certos dias de abril e maio são mais lindos do que os outros dias em geral, e nos integram num conjunto harmonioso, em que somos ao mesmo tempo ar, luz, suavidade e gente.

EXTRAVIOS

2009-04-21T03:56:00.006-03:00

Nos dias em que eu esperava uma mensagem, qualquer notícia que fosse, a Ana me bateu à porta. Estava impecável, os cabelos loiros bem alinhados, nenhuma novidade, e aquela austeridade fajuta, quem não te conhece que te compre. Era uma beleza de fazer chorar. E eu a acariciava como anjos, se existissem, tocariam uma harpa. Ela não aparecia há semanas e o trabalho alcançou recorde quantitativo. Acumulei umas centenas de páginas revisadas e uns trilhões de espermatozóides. Ana estava linda, acesa e minha. Mas houve a hora em que me lembrei da blusa larga e discretamente furada na manga, do chinelo de dedos, do jeans sujo contrastantes com a camisa nova e o sapato para ocasiões especiais que usei no último dos encontros. Sem contar o cabelo. Silvia me irritava e me chamava de preconceituoso, de caretão, se exibia como uma Jackie Onassis às avessas, e o problema, na verdade, era que o imenso atraso de sempre nunca vinha d'um ritual para mim, como os da mocinha apaixonada dos romances que se prepara para O Homem.

RETOQUE

2009-04-20T23:14:00.005-03:00

Alguém, sabe se lá quem [ô!], contestou a minha versão da trajetória. "Pode até ter parado com os 'nãos', depois do bendito dia, mas ainda demorou uns bons meses para sucumbir e assumir", afirma tal misteriosa pessoa. Devo admitir: contra fatos não há argumentos. [Ainda elejo para a posteridade a versão fixada na minha lembrança. O que seria da vida sem poesia, afinal?]

HOJE

2009-04-13T18:56:00.003-03:00

Dia do Hino Nacional.
Dia Internacional da Juventude.
Dia do Beijo.
Meu aniversário.
A ideia é juntar todos os marcos [tão ligados intrinsecamente!] e comemorar.
Vamos?

[clique para ver maior]

DOS 7 DE ABRIL

2009-04-07T18:28:00.015-03:00

A vovó sempre avisou: ‘Vai desprezando, minha filha. Depois, quero ver se você se arrepender.’ Nunca foi praga, por certo – afinal, era a neta preferida que recebia os conselhos. Mas dica de avó é bom levar em conta. O ‘se’ não chegou a ser fatídico da primeira vez: a esnobada no irmão da amiga, que, pouco depois, virou admirado dos tempos de escola, não causou maiores danos senão um réveillon choroso porque no então novo ano ele, passando da oitava série para o primeiro ano no segundo grau, teria que mudar de colégio e eu, com um ano a menos na idade e no currículo escolar, ainda ficaria por ali.

Da segunda [e última] vez, a coisa foi mais grave. Fatal, eu diria. Ele começou a paquerar e foi correspondido. Até então tudo tranquilo. De repente a coisa começa a ficar mais séria, o clima esquenta e esquentam também os nervos do rapaz com tantos ‘Ah, não, hoje não posso’, acompanhados dos mais diversos complementos: aniversário de família, programa já combinado com as amigas, cansaço extremo por ter ficado no trabalho até muito tarde... Quando se está nos vinte anos, tudo que não se quer é confusão – e ele era sinônimo de confusão, dado o retrospecto. Com sucessivos baldes de água fria, claro que ele ensaiou uma desistência, no justo momento em que os ‘nãos’, do outro lado, começavam a escassear.

O fim da história – ou o início, melhor dizendo – não foi triste, do tipo que a mocinha chora o leite derramado. Eis que num horário estapafúrdio de um 7 de abril, um ‘sim’ puxou um beijo que puxou mais um monte de coisa: o namoro, o casamento, a casa com os bichos que só se multiplicam, a reforma, o estresse, as brigas, O Bebê e – acima de, apesar de e justamente por: – o amor. Estamos no ano cinco.

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Escuta! Te amo quando me ama e às vezes te amo nos dias em que me odeia. Às vezes te odeio. E sempre amo o seu cuidado, sem me encher o saco ou me cobrar, com as tarefas de casa que tenho preguiça de fazer, os cafés na cama, o seu talento para resolver os problemas burocráticos que eu detesto, as massagens que sempre rendem cenas inenarráveis para o mundo exterior ao nosso, o beijo, as mãos, as fotos. Odeio sua TPM – porque homem, tem, sim, uma espécie de TP, apesar de não ter M. Repudio, só para fazer um charme [e isso não poderá ser usado contra mim no tribunal], suas piadas infames, quando me chama de Paçoca, quando não deleta fotos que em que acho que eu fiquei mal, quando deixa sapatos no meio do quarto e garrafas de água se acumularem pelos criados [elas sempre terminam no chão], essa onda infantil de jogar peteca. Você me irrita: diz que é herói por me aguentar todo esse tempo. Eu te irrito: se você é herói, eu sou santa e isso é muito mais foda. Amo ser sua Ruivinha, as viagens que fazemos juntos [mesmo com meus ataques histéricos e minhas neuroses de que sempre vão acontecer acidentes], as coisas que construímos tão jovens e juntos, o que vem pela frente, os presentes que só você sabe escolher para mim. Respeito os cabelos brancos que você me causou e admito os que eu te causei. Me apaixono loucamente sempre que te vejo dormindo como um bebê [eu tenho insônia e todo dia vou para a cama depois de você].

DICOTOMIAS

2009-03-25T10:04:00.005-03:00

Momento aguardado há não sei quantos anos, ingresso comprado desde o primeiro dia de bilheteria aberta, combinações e mais combinações, hotel, [pânico de] avião [nem morri, como é óbvio, contrariando a paranóia] e blá blá blá. Sábado, 21 de março, desembarco em São Paulo para, no dia seguinte, assistir Radiohead. Antes que, enfim, chegasse a hora esperada, passeios, comprinhas e experiências gastronômicas memoráveis [para quem é de Sampa ou está ou vai a Sampa, recomendo conhecer lugarzinho charmoso chamado Otto Bistrot].

Domingo, 22 de março. Tensão em cada fio de cabelo. Como chegar, como voltar, será que vai chover, tudo com interrogação. Marido ao lado, completamente desconfortável naquela muvuca bem diferente dos shows de jazz que ele gosta — e a certeza de que ele só está ali por minha causa [e tem motivo melhor?]. Quando é chegada a hora, a bendita hora [depois de já terem passado pelo palco os redivivos Los Hermanos e o seminal Kraftwerk], qualquer nó desaparece das costas, dos ombros, das pernas e passa para a garganta. Adolescente isso, eu sei: Radiohead subiu ao palco e eu tive vontade de chorar.

O que eu e mais 29.999 pessoas vimos durante quase duas horas e meia ultrapassou qualquer expectativa. Não era só música, não era só poesia, nem as mensagens visuais, nem a presença cheia de intenções e recados de Thom Yorke. Durante aquelas quase duas horas e meia, todos os sotaques dos mais diversos cantos, todas as ideologias, todas as cores, todas as religiões, tudo se fundiu numa coisa só: a certeza de estarmos todos presenciando um ESPETÁCULO, no sentido macro da palavra, em caixa alta. Vivemos, todos, uma experiência antropológica. A História. [E tudo o que eu falar/escrever/pensar agora, ainda entorpecida, sobre o que senti presenciando 'Exit Music', 'There There', 'Faust Arp', 'Creep', 'Idioteque' e outras não-só-canções, mas personagens do meu mundo, é e será pouco.]

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O poeta Torquato Neto escreveu: 'tudo tem mel e tem sal'.

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A casa em obras, os pedreiros que não fecharam direito o portão que liga a varanda ao quintal, os cachorros que arrombaram o tal portão mal fechado, o pobre gato [a quem eu chamava de Céu Estrelado: pelagem preta, olhos amarelos brilhantes], um dos vira-latas da rua que eu alimento na minha varanda, morto pelos cachorros que estavam onde não deveriam estar, eu a quilômetros da minha casa, profundamente chateada por tudo isso, ódio dos cachorros, sem poder fazer nada, a não ser implorar para que o pedreiro desse um enterro para Céu.

TPV

2009-03-20T21:31:00.006-03:00

[ou... QUANDO TORÇO PARA ESTAR ERRADA]

Não vai ser a primeira vez e realmente quero que não seja a última. Os amigos estão cansados de saber, a família [exceto o marido] não se dá conta direito porque me faço de durona, afinal eu cresci, estudei direitinho, me formei, casei, pago minhas contas, mato baratas sem chiliques [mas não desovo os cadáveres], combino mandar paredes pro chão com o pedreiro, gente grande, afinal. Amanhã, às 6h30, um avião levará a mim e a meu marido para São Paulo e para as apresentações do Radiohead e do Kraftwerk [desconsidero as outras atrações]. A poucas horas do embarque, já estou, claro, no auge do que convencionei chamar, após muito divagar, de Tensão Pré Viagem.

A Tensão Pré Viagem – TPV, para os íntimos – trata-se, digamos, de um eufemismo. A verdade é: seja de carro, de ônibus, de avião, a pé, de charrete, trem ou qualquer meio de transporte, sem exceção, eu sempre acho que vou morrer no trajeto entre o meu seguro ponto A e o incerto ponto B.

A TPV me acompanha há alguns bons pares de anos, mas consigo me lembrar de algum tempo, um passado indeterminado, em que a coisa não era assim. Em compensação, antes eu enjoava e vomitava até num caminho mais sinuoso [pero no mucho] para São Joaquim de Bicas – para os não-mineiros: cidadezinha a mais ou menos 40 quilômetros de Belo Horizonte, onde estou.

[Não à toa sonho com o teletransporte, mas mesmo nele já imaginei o caos se por acaso alguma das minhas partículas, fragmentadas no tempo e no espaço, simplesmente se perdesse.]

Desde que a TPV se instalou, alguns episódios pitorescos [outro eufemismo; seria apropriado um 'tresloucados' ou 'neuróticos']. Não lembro o ano, sei que estava com passagens de ônibus compradas para Brasília, onde iria participar das festas pela formatura de uma prima. Cheguei ao ponto de criar um endereço de e-mail novo e enviar, de eu para mim, uma mensagem com instruções diversas para caso me acontecesse algo. Lembro de ter passado a senha da então nova caixa postal para umas amigas, para que a abrissem e executassem as orientações caso me acontecesse algo. Talvez esta cena seja a primeira grande erupção da TPV em mim. Como pode ser percebido, não foi preciso que as meninas entrassem em ação. [O baile da minha prima, inclusive, foi ótimo.]

Em 2007, fui para Recife, viagem profissional cobiçada por todos os colegas de redação, afinal, quem é que não quereria trabalhar num esquema tão diferente do nosso dia-a-dia? Ok, era Recife, minha amada, e eu estava a fim, mas havia a TPV e, com ela, um dilema: devo tentar dormir durante o voo [se me acontecer algo eu não sofro] ou devo ficar alerta [para não morrer desavisada]? A escala em uma Salvador de chuva acabou com a questão – TPV forte demais para qualquer outra coisa senão firmar o traseiro no banco, apertar o cintos, de olhos estatelados, e seja lá o que Deus quiser. Na volta, uma escala em Brasília, meses depois do acidente com o avião da Gol e o tal ponto cego no radar, bem por ali, e mais TPV e um quase-infarto [não literalmente, este último].

Nas viagens de carro, pobre do marido. De minuto em minuto solto [involuntariamente, é preciso destacar] uns grunhidos tipo aqueles de estádio de futebol quando se perde o gol, só que, ao contrário, não são motivados pela tristeza, mas pelo alívio por mais um caminhão deixado para trás, por mais quilômetros vencidos, dos quais vou escapando ilesa.

Parece coisa de doido – e o é. Não me envergonho, porém. Assumo a TPV e, inclusive, nos dias antecendentes à V, saio contando para quem quer que seja sobre a minha doença [sim, eu sei]. Hoje, por exemplo, todos os colegas de redação já foram ombro para o desabafo. Até a Simone, que eu acho uma fofa, simpática e tal, mas com quem nunca havia trocado sequer impressões atmosféricas, 'será que vai chover?' ou o resultado do clássico no Mineirão. No que ela me retornou: 'Vai dar tudo certo, sua viagem vai ser ótima!'

Contar para Deus e o povo deve ser uma defesa do meu cérebro. Faço graça porque meu drama é almodovariano, mas a fobia é séria. A cada vez que eu conto, escuto algo como o que a Simone disse mais cedo. Isso me conforta e, quem sabe?, é quase um mantra para evitar problemas.

[Durante meses, guardei uma mensagem da minha ex-editora e amiga de sempre, Silvana, em que ela me dizia que, sei lá qual era a viagem, tudo ia dar certo. Eu relia e tudo ficava menos T no PV. Não sei se o efeito do SMS é vitalício, mas eu gostava, até que me roubaram o celular].

Também hoje, porém, minha atual editora respondeu quando eu compartilhei o tal sofrimento de achar que vou morrer na iminente viagem: 'Nossa, mas você se decepciona demais!' Não por acaso ela, como eu, é uma Liliane. Nosso humor: ácido.

No momento, deveria estar arrumando a minha mala. O marido já fez a dele. O prolongamento dos preparativos, outro sintoma nítido da TPV. Enquanto faço aqui quase um depoimento de participante do AA [digam: Oi, Liliane!], me pergunto: será isso só uma estratégia global e de massa para ganhar mais uns chamegos, dos conhecidos e até dos desconhecidos, aumentando, assim, minha rede de segurança imaginária? Tenho a resposta.

INFERNO ASTRAL

2009-03-13T19:31:00.004-03:00

[Via Garfield Minus Garfield]

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And so we go: 30 dias para 1/4.

ARTE DIGITAL SOBRE TRILHOS

2009-03-12T23:13:00.006-03:00

FAD 2009, que acontece até domingo em Belo Horizonte, mais especificamente em estações de metrô, apresenta 38 obras que exploram a interatividade e discutem a produção artísica em tempos de internet

Uma grande discussão, teórica e prática, sobre a realocação da produção artística e da cultura na era digital começa hoje em Belo Horizonte, desencadeada pela segunda edição do Festival de Arte Digital (FAD) 2009. Até domingo, 38 obras do Brasil e de outros 13 países – entre eles Alemanha, Inglaterra, França, EUA e Canadá – e vão ser exibidas, construídas e reconstruídas mediante a interação com o público.

Tudo isso num espaço que amplia as possibilidades de público, o metrô da cidade. Três estações – Minas Shopping, Central e Eldorado, pontos quase equidistantes na linha do trem – vão receber, além das mostras interativas, performances, shows e exposições [arte generativa, soundtoys, poesia interativa, screen magazines, games, webart etc]. Para ter acesso ao universo trazido pelo festival, basta um bilhete de metrô e se entregar à viagem pelos trilhos e pelas incontáveis formas de ver e interagir.

Entre as obras de destaque, Your Life Our Movie, instalação que usa como base o banco de imagens do Flickr e vai criando uma espécie de filme remixado de acordo com as palavras que o espectador-internauta vai inserindo no sistema. [Eis aqui um aperitivo online.]

RETROSPECTO
Em 2007, a primeira edição do FAD atraiu 3 mil pessoas em 13 horas seguidas de festival no Espaço Funarte Casa do Conde e na Praça da Estação. "Não queremos a Arte Digital em uma cápsula, enclausurada em seu meio segmentado. Como este tipo de produção é desprovido de qualquer dificuldade de locomoção, nossa obrigação é levá-la ao maior numero de pessoas. A oportunidade de ver, ouvir, presenciar e interagir com novas mídias e possibilidades pode e deve ser parte do cotidiano", comenta o produtor e DJ Tadeus Mucelli, idealizador do FAD em parceria com o VJ Henrique Roscoe.

LUZ, CÂMERA, ACTIONSAMPLER!

2009-03-11T01:53:00.002-03:00

[Maria Antônia e o almoço]

P.S.: Não, isto não é uma montagem. É Lomo ActionSampler. Ou, na definição de André Takeda: "Cópia de uma clássica câmera chinesa, a ActionSampler possui quatro lentes dispostas em um quadrado. O que parece estranho é, na verdade, muito divertido. Ao ser disparada, cada lente da câmera abre em um intervalo de ¼ de segundo. O resultado são quatro imagens em seqüência em uma mesma fotografia. E o que é melhor: o filme é 35 mm e a revelação é normal."

ASPAS PARA:

2009-03-09T14:48:00.000-03:00

quadrilha moderna

joão add teresa que add raimundo
que add maria que add joaquim que add lili
que não add ninguém se não deixar scrap!
joão fez outro profile, teresa deletou o seu,
raimundo morreu de desastre, maria pôs [luto] no nome
joaquim suicidou-se, e lili casou-se com j. pinto fernandes
que não tinha orkut, porque achava coisa de veado!

por João Gabriel F. de Novaes Gomes, via Cidadão Cão, de Edmundo de Novaes Gomes.

⇑

2009-03-08T16:55:00.016-03:00

"A rima escrita
com o sangue da regra
quando não é brega
é exceção.

(tampão – uma homenagem
de Camila para Charles)

Desviva
o dia exclusivo!"

por Líria Porto, via Alice Ruiz.

BOCHECHAS CORADAS

2009-03-04T18:55:00.004-03:00

É que a gente anda de namorico. Essa coisa de caminhar assim de mãos dadas, de agarrar no braço quando vai atravessar a rua, de insistir que o outro fique com o último pedaço do único bombom e receber de volta a metade do quase-nada, só pelo prazer de dividir.

É que os planos vão saindo do papel. A casa vai ganhando luz, o quarto se expande feito borracha, escolher azulejos, pisos, papel de parede, cor das tintas virou esporte, brincadeira gostosa. As viagens que ainda não vieram já são relaxantes, simplesmente por serem sonhadas. O nome da criança, tudo, tudo.

É que o trabalho vai bem, as ideias pululam, a vida ganha seriedade na mesma medida que leveza, que diversão. Fica impossível ser preto-e-branco.

DA OBRA

2009-03-03T11:56:00.007-03:00

O novo do U2 chegou em casa ontem e eu só soube disso hoje. Menos grave do que minha nova edição de Alice no País das Maravilhas, que eu só notei sob a bagunça sei lá quantos dias depois da entrega via Correios. Meu almoço está no fogo e o cardápio gira em torno da bacalhoada que meu pedreiro fez lá na casa dele e trouxe um pouco para nós dois. Ainda assim, a felicidade.

ANTICRISTO SUPERESTRELA

2009-02-13T19:16:00.008-02:00

Os temores da avó beata nunca se concretizaram. Veio ao mundo numa certa sexta-feira 13 de um certo ano, avemariavixecruzcredo!, e sempre teve sorte na vida. O mundo... Bem... Este já não podia dizer exatamente o mesmo.

RASCUNHO

2009-01-25T21:53:00.001-02:00

Fulaninha escrevia a história de amor.
Mas havia outra pedra no caminho.

ESTRATÉGIA PARA TEMPOS DE GUERRAS [AS DE DENTRO E AS DE FORA]

2009-01-15T21:12:00.005-02:00

É mais seguro não olhar nos olhos de quem passa. [Evitar perguntas, evitar respostas, evitar conselhos, evitar lamentos, evitar consolos.] E se fosse seguro, como olhar? [Já não há mais olhos: só um imenso e profundo vermelho nas órbitas.]

PÍLULAS

2009-01-13T00:12:00.005-02:00

web & opinião & música

E o Bono recém-inaugurou uma coluna no The New York Times. Soube pela NME e depois li no G1 [aliás, a fonte de música do G1 é basicamente a NME. Pelo menos desta vez não traduziram o texto na íntegra]. O mais inusitado: junto ao texto tem um player que, com um clique, dá início a uma versão da coluna lida pelo próprio Bono. Vale fechar os olhos e imaginar que ele está batendo papo do seu lado.

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música & vício
Canção que não sai do player há dias: "Gimme! Gimme! Gimme! [A man after midnight]". Sucesso do Abba [cuja introdução foi, ao que me parece, chupada por Madonna em "Hung Up"], ganha tom soturno e delicioso na versão do Sisters of Mercy. Uma certa obsessão por covers inesperados feitos por bandas ótimas. E um treinamento para os shows do SoM no Brasil, em junho.

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vício da fofoca
[chega no café, garçom indica a mesa, acerta a cadeira para os convivas e, tudo ajeitado, se segue o diálogo:]
- seu amigo acabou de sair daqui.
- ah, é? que amigo?
- ahhhh... um de barba e bigode... meio cabeludinho... que tava com você outro dia.
- já sei...
- pois é, tava aqui com uma outra garota.
[ignore mode on.]

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fofoca inevitável
Fontes seguras garantem que um dos símbolos sexuais da teledramaturgia brasileira passou noite tórrida com modelete belo-horizontino, após show da Madonna, no Rio. O inusitado: teoricamente ele é hetero e o modelete é "apenas" o terceiro cara da vida dele, nas palavras do próprio. O fato: o celebrity em questão está pegando muito melhor na ala masculina do que na ala feminina. Guess who?

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reflexão sobre auto-fofoca
Nada como contar coisas que precisam amplamente divulgadas para as pessoas certas. Logo o recado é dado para o mundo.

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reflexão & futebol & cinema
Na redação, consenso sobre Cristiano Ronaldo, o novo 'melhor do mundo', logo após a premiação do jogador português pela Fifa: quase dois prêmios póstumos no mesmo dia, o dele e o do Heath Ledger. Escapou por pouco.

AOS REIS

2009-01-08T12:08:00.009-02:00

Nem me importo com a imensidão de anos que separa duas passagens do Halley para a outra. Mais raro é nascer um gênio exatos 12 anos depois do nascimento de outro. Presto aqui minha pequena homenagem e meus enormes agradecimentos aos aniversariantes deste dia 8 de janeiro, os caras que, para mim, são A Música:

Elvis Presley e David Bowie.

2009

2009-01-02T01:03:00.016-02:00

Eu não faço parte da turma que acredita que a virada de um ano para o outro abra uma espécie de portal mágico que opere, breve e certeiro, os mais maravilhosos milagres. Não boto tanta fé assim na divisão temporal gregoriana. E nem creio que a calcinha amarela vai me trazer dinheiro e a vermelha, paixão. Uma pena que não tragam, aliás. Mesmo.

Talvez a sucessão dos anos esteja me fazendo progressivamente rabugenta. As únicas coisas que mudaram de ontem para hoje, pelo que vejo daqui, são algumas regras ortográficas, uns nomes no rol de legislativos e executivos políticos mundo afora [mas... e o conteúdo deles?], umas obrigações para tirar carteira nacional de habilitação, visual e alcunha deste blog — numa tentativa [comum de tempos em tempos] de estímulo produtivo e ampliação de alvos da minha escrita besta. A luz do meu banheiro continua estragada, tem a crise mundial e, ainda por cima, as chuvas torrenciais não deixam brecha para uma vida nova, a não ser uma a ser reconstruída a partir de escombros, o que acredito não ser desejo de ninguém.

Recapitulo os momentos dos últimos dias e o que mais me volta à cabeça é perturbador. Gente morrendo nas enchentes, casas caindo, desespero que me faz achar ridícula a minha tristeza diante das goteiras que têm estourado algumas paredes da minha casa enquanto o mundo vai acabando em água lá fora. Talvez eu esteja ficando rabugenta e é certo que não estou conseguindo me desligar das notícias que edito lá no jornal. E tem como? Houve uma vez que um jornalista que cobre casos de polícia me disse que, sim, ele não liga de ver corpos destroçados ou qualquer outra situação dessas que prefiro nem de saber. Eu não cheguei a esse ponto de abstração e me conheço: não chegarei. Acho ótimo que não chegue.

Pode parecer, mas estes escritos não são uma ode à desesperança. E nem qualquer aspiração a manifesto niilista. Se o período de 365 que começa hoje não me comove ou não me incute um sentimento místico de upgrade da vida, de um modo geral, isso não quer dizer que eu não espere e não planeje ações diferentes, mais elaboradas. Porque há aquilo que nós não podemos mudar. A passagem do tempo, os fenômenos da natureza. Mas podemos mudar a forma de lidar com os fatos, os inexoráveis. Será tão difícil cuidar melhor das cidades, evitar tanto sofrimento, cuidar melhor das pessoas, de nós mesmos, escolher direito e consciente os políticos, olhar para os dois lados quando for atravessar a rua? Que 2009 seja útil para começarmos a [re]lembrar que não.

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Fora o rebatismo e a recauchutada estética, este blog está se adaptando às novas regras ortográficas da língua portuguesa [apesar desta blogueira não concordar com muitas delas, whatever]. O processo é longo e lento. Sejam gentis.

20:25

2008-12-06T13:05:00.002-02:00

Protagonistas de um Casablanca fajuto, baby. Sem sobretudo, sem chapéu, sem cigarrilhas. Não temos talento para isso. A carne é trêmula.

NO PONTO

2008-11-26T01:12:00.004-02:00

Acende um cigarro. Ssssshhhhh. Uma, duas. Nem bem finda segunda baforada, o ônibus com umas gentes de olhar estranho e roupas do Rebuen Magazin. Apaga o cigarro. O último. Nem adianta dispensar o coletivo e tentar uma [longa] caminhada. A passagem nesta cidade é cara, mas não o suficiente para um maço de cigarros. Espera a adolescente de bunda boa subir – será que desponta um cofrinho? –, que, por sua vez, espera a senhora roliça – deve ter sido boa, um dia – decidir se sobe ou não sobe com o neto de nariz amassado, o que só se resolve [pelo sim] depois de breve e mal-humorada descrição do itinerário, repetida três vezes pelo motorista suado, franzino demais para comandar aquele trambolho [uma caricatura desses boêmios da década de 20, mortos de tuberculose aos 26]. Uma olhada para trás, a guimba ainda estrebucha a derradeira fumacinha. Sobe. Pensa: serão providenciais esses quase cinqüenta minutos na lata de sardinha. Se tiver um engarrafamento, tanto melhor. Não quer nem ver quando contar para Tereza que o emprego foi para o beleléu.

ELAS

2008-11-17T09:24:00.008-02:00

Porque textos como o dela e o dela [e, neste caso específico, o dela sobre o dela] me fazem ver o mundo de uma maneira mais interessante. [Citando tag de paura r.,: gente que escreve melhor do que eu.]

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E o lançamento é amanhã, só recaptulando. [Estou tão ansiosa que botei na cabeça que era hoje. Quase paro lá. Fiz o mesmo com o dentista na semana passada, 23 horas e 40 minutos adiantada, o que é completamente atípico no meu universo.]

4:56 AM

2008-11-17T07:33:00.003-02:00

Na minha casa não tem despertadores. Tem cachorros, cinco, e gatos, dois.

GIRLS JUST WANNA HAVE FUN...

2008-11-16T21:41:00.005-02:00

... and they [we] really had.
[Show para ficar na memória. Para ajudar nas lembranças, umas fotos mais aqui.]

ANDARILHO

2008-11-12T08:45:00.009-02:00

Faço mil vezes o mesmo caminho.
Já está ficando chato:
Você nunca está lá, naquela esquina.
Nunca esteve.
Pode ser.

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Num gtalk da vida, falei com Fernanda que, abro aspas para mim mesma, estou cada vez mais ficcionista nas minhas emoções blogueiras. Não lembro o que me fez escrever as cinco linhas tortas ali de cima. Se não lembro, não deve ter sido tão real assim. Ou foi, mas agora não importa mais. [Importa só que eu adoro reler a espécie de diário - secreto, obviamente - de pensamentos que empreendi já há algum tempo. E que tem caminhado, caminhado em passinhos.]

****

Anoto, no e-book secreto dos meus devaneios, sobre o homem que encontrei ontem numa livraria. Livros, hoje em dia, não têm mais sossego e têm que dividir espaço com bugingangas diversas nessas megastores da vida, e foi justamente enquanto eu buscava um título na prateleira do lado onde ficava um outro balcão lotado de entulhinhos simpáticos que o vi. Era um senhor nos seus 70 anos. Típico: meio calvo, óculos, calça social bege, camisa de botão, uma blusa de lã só jogada sobre as costas e tênis [adoro essa idiossincrasia 'fashion' dos velhinhos; o Avô também seguia a linha].

De repente, escuto caixinhas de música se manifestarem intermitentemente. Pensei que fossem as crianças, que corriam entre a prateleira dos infantis e essa área de coisinhas. Não. Era o senhor, que ficou ali por um tempo e começou a dar corda em todas as caixinhas de música que existiam ali.

Parei em frente a ele porque fui escolher um relógio para meu acervo de tralhas. Diante da minha presença, ele ficou meio sem-graça. Como demorei na escolha, ele não resistiu: voltou à missão de acender aqueles pequenos demônios sonoros. Fiquei imaginando o que poderia haver por trás da obsessão inocente, infantil [ou senil?]. E roubei o tal senhor para mim: vai virar personagem daquele romance que nunca estará nas melhores livrarias, perto de você.

****

Excertos do [não-]diário de pensamentos, e-book secreto dos meus devaneios ou proibidão, não importa o nome que Ele [não] tem:

Mais fácil saber do que você não gosta, minha concha, meu cinza-azulado, meu carpete sem ácaros.

Com aquelas palavras eu a escolheria. Aquela cabeça. Aquilo tudo que eu não serei. Sou crua. So cruel. [...] Ou corro ou te puxo na unha.

Você venceu, Xxxxxxx: hoje a minha literatura é mais barata que a sua. [Hoje?]

PARA JOSÉ

2008-11-05T20:04:00.010-02:00

No dia 18, Avô, a Cris vai lançar o livro dela. É uma história triste, triste, mas que ela consegue fazer soar bem e sabe transformar num jorrar de emoções genuínas, não piegas, com palavras bonitas que só poderiam sair daquela cachola e daquele coraçãozão. É a vida dela que está no blog que agora virou papel: grávida, no auge da felicidade com o homem que ela escolheu, perde exatamente esse cara, poucos meses antes do Francisco nascer. Imagina só, Avô, o que é ter que se encher de amor para cuidar de um serzinho quando se está justamente vazia. Eu já acompanhava os escritos dela e, houve um dia, em que a entrevistei. Escutar da boca de Cris, direto para mim, tudo aquilo, mesmo o que eu já conhecia das leituras, foi uma experiência. Um soco no estômago. Um soco que, em vez de me fazer desmaiar, inoculou em mim, de algum jeito, uma vergonha por não encarar determinadas coisas de forma melhor, por fazer tanta tempestade em copo d'água, e uma inspiração para ser mais leve. Acho que, com o livro, vou reviver e me emocionar novamente.

O senhor não vai ler este meu post, Meu Avô. Nunca entendeu bem o que é essa tal de internet e nem sabia como funciona um computador, né? [Aliás, não acreditava que o homem pisou na Lua, quanto mais nessas coisas.] Nem que eu quisesse, poderia te mostrar este blog e te assistir ler, de olhos apertadinhos, mesmo que de óculos, isto que escrevo agora. O senhor morreu e hoje faz quatro anos. Mas escrevo para o senhor, Avô, porque eu acredito que ainda me escuta. Preciso acreditar. E acredito porque sinto sua presença em mim cada vez que falo 'ótimo' para alguém ao telefone, ou como mingau de milho verde, ou passo horas preocupada e cuidando de bichos, ou quando saio da sua casa e vou dando tchau de costas, até chegar na descida do morro da rua e a casinha de muro de pedra desaparecer da minha vista. Hábitos, valores, momentos, lembranças que o senhor engendrou em mim. Partes desta pessoa que eu me tornei. "Uma coisa sua que ficou em mim e que não tem fim", nas palavras do Cazuza.

Escrevo, Meu Avô, mesmo que o senhor não possa ler, porque, como a Cris, eu tento transformar a minha dor e o meu amor perdido em algo maior. Algo que vai além dos fins de semana, férias, colos, cafézinhos com bolo, puxões de orelha e das demonstrações de afeto infinito. Porque o nosso afeto é infinito, Vovô. E vou dizer: este foi o cinco de novembro menos melancólico desde 2004. Não porque te esteja esquecendo ou te ame menos. Justamente porque te amo mais. E mais livre. E para sempre.

BORNAY IS NOT DEAD

2008-10-26T23:07:00.011-02:00

Então o Márcio Lacerda ganhou a prefeitura de Belo Horizonte. Por agora, sem maiores comentários no âmbito político, porque, afinal, como diz minha avó, estávamos entre a cruz e a caldeirinha — a estranheza da expressão, inclusive, é compatível com a do nosso processo eleitoral, que, na verdade, não terminou: tem quatro anos pela frente e é aí que o bicho pega. Enfim, só sei que estou agora imaginando o novo prefeito despachando debaixo de plumas e paetês. Porque, vamos combinar, Lacerda é o Clóvis Bornay.

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Da série 'Coisas que não deveriam me surpreender, mas mesmo assim me surpreendem': depois de todos os barracos, Leonardo Quintão, a personificação do Garoto Cepacol [graduado com louvor na Escola Roberta Zampetti de Comunicação e pós-graduado na Faculdade Fernando Collor de Melo de Política], ainda diz que 'fizeram muito bonito na eleição'. Para mim, ou ele sofre de perda de memória recente, ou não sabe o conceito de 'fazer bonito' ou ele é um belo de um hipócrita. Alternativa A, B, ou C? Pois é.

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Perambulando pela cidade para achar algum lugar que vendesse bebida alocólica [e não achei], isso já pelo meio da noite, dei de cara com o poste [que, claro, foi fotografado toscamente com o celular]:

Excluindo as conotações políticas, acho que este vai ser meu lema a partir de hoje.

FLASH

2008-10-25T21:58:00.001-02:00

Eu quero sabotar.
A nós dois.
Mudo de idéia depois.

MEDO

2008-10-24T10:42:00.003-02:00

Apesar de não concordar totalmente quando Jorge Rocha diz que o jornalismo morreu, devo admitir que a profissão está, pelo menos, em estado profundo de coma. Ontem li uma coisa tão lamentável que a condição plena de verbalizar meu choque veio só agora. Melhor nem explicar: vejam com os próprios olhos. [E o pior que, sim, eles acharam que estavam sendo inteligentes quando cometeram tamanha infâmia.] Citando Regina Duarte, eu tenho medo. Muito.

INSIGHT

2008-10-23T10:06:00.001-02:00

Guto, de luto.
Resoluto,
Pulou do viaduto.

INÊS

2008-10-22T00:10:00.002-02:00

Era uma velha amarga que só sorria quando se olhava no espelho no exato momento em que Lucas, o cabelereiro pai de cinco filhos, terminava de lhe alisar os cabelos, uma vez a cada 45 dias.

DESCRIÇÃO DO PERSONAGEM — Nº 01

2008-10-21T00:56:00.004-02:00

A Personagem X, no sétimo parágrafo do primeiro capítulo, ao ser interpelada por el Muchacho Y, perante uma platéia senão freak, pelo menos hipócrita, se apresenta:

Na era do anti-shock, ainda prefiro ser a mulher trepidante, não linear.
Nunca a docinho, nunca a queridinha: la de transbordar, segundo el caballero bandollero.
A mocinha-camafeu, Antonieta de All Star.
Chapéu panamá dourado, ou prateado, como le gusta, y una rosa en la boca.
A que exige um Engov antes, outro depois.
A que ama aspas simples e colchetes, idiotices idiossincráticas.
La roja, a de portuñol savage, la acometida por la síndrome del poliglotismo maloquero.
Poliglota, muitas línguas, lenguas, ahora solo la tuya e la mia.
Um momento beatnik, mas eu prefiro beat it, beat it, beat it.

A Personagem X sai. Luz sobre el Muchacho Y, que, impregnado pela verborragia da outra, escolhe as palavras que dirá em ocasião oportuna. [Nota do autor, na qual cita e sublinha: 'eu vou dizendo que só deixo minha alma, só deixo meu coração na mão de quem pode fazer dele erótico suporte para tudo que é ótimo, fator, vital.' Incluir na trilha.]

QUEM NÃO TEM MADONNA...

2008-10-12T23:35:00.003-03:00

... caça com Cyndi Lauper.

['bamos'?]

VEJA BEM:

2008-10-09T11:31:00.001-03:00

Sensação de 200 quilos a menos. Sensação de dever cumprido. Agora quero me jogar.

UMA DOSE DE VERBORRAGIA COM GELO E LIMÃO, POR FAVOR

2008-10-09T01:29:00.005-03:00

Fácil é tentar jogar merda no ventilador alheio. Você tá lá, morrendo de inveja de quem tá na buenita, feliz da vida, enquanto você é a própria merda a ser jogada no ventilador. Mais fácil ainda é jogar a culpa naquele(a) que, supostamente, tirou o que era seu. Moleza também apontar defeitos físicos, morais, comportamentais. Agora eu quero ver é você, my darling, conseguir manter, convivendo bem de pertinho, amor, amigos, trabalho e tal, tal, tal.

Não sou modelo de nada, nem para ninguém. Aqui na minha 'bida' as coisas foram sendo construídas igual o clichezão: 99% transpiração — não sem aquele bom Dry Comfort, que ninguém é de ferro — e 1% inspiração. Passo longe de vender fórmulas — não trago seu amor em três dias, não faço você perder 15 quilos em uma semana, não torno pintos-pinça em pintos-jegue com qualquer receita milagrosa, não vendo bilhetes premiados em R$ 20 milhões por módicos trocados. Meu amor eu só trouxe e só fui trazida a com aquele caminho compriiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiido e tortuoso e gostoooooooooooooooso do tempo — casi cinco años, mi amor, mi 'bida', mi tudico, e 'bamo que bamo'. O corpitcho vai bem, obrigada, e viva Madonna e o momento 'whatafelling'. Minha conta bancária não é milionária, muito menos bi, pero cada centavito que entra nela vem do que sai da cachola aqui e daquilo que o Dry Comfort me protege. Alguna suerte, por supuesto. Não há como negar. Mas transpiração, baby, esse é o negócio. Então, por favor, não me venha com subterfúgios. Se você não está do lado de cá, não é problema meu. Transpire, na próxima encarnación.

Fico vendo tanto por aí: muita gente empaca, perde o bonde, cai do cavalo e, mesmo assim, quer dar uma de Rocky Balboa sem ser nem a la primeiro eliminado do primeiro BBB. Fico vendo relações, de todas as ordens, que nunca deram e nem nunca teriam como dar certo e a culpa sempre é do outro ou de um terceiro, nunca da primeira pessoa do singular que bate, esperneia, grita, chora, reclama, almaldiçoa, levanta bandeiras e convoca exércitos iludidos pelo seu 'oh, céus, oh, bida, oh azar'. Tenho preguiça, muita preguiça. Fico com a resposta quase quarentaetrêsentenaria de Mick, faixa sete, e fim do meu momento Fernanda Young, patrocinado por chope Brahma, se beber não dirija.

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As frases e as situações não páram de me rondar a cabeça e de coçar a ponta da língua, dos dedos, de cada ramificação elétrica dos meus neurônios. Tem a da Ju de ontem, a do peito e mais um monte. O romance está se fazendo obrigatório.

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Nada [ou tudo] a ver: tô achando lindo esse negócio de ficar ouvindo meu incríveis atributos como nora. Dá pra lembrar que o boicote não vem de mòi.

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Tweeto e repito e sublinho três vezes: motivo 9783523475237569283756 para eu amar o Google é este. Pero não foi desta vez.

O X DO SUMIÇO

2008-10-04T20:27:00.005-03:00

Eu vejo.
Tu vejas.
Ela, Veja.

Parece uma miscelânea de tempos verbais, mas não. A conjugação é essa mesma e o verbo é outro. Neologismo da série eu-só-arrumo-sarna-pra-me-coçar. Volto assim que terminar.

HERMANITA

2008-09-25T15:12:00.002-03:00

A chance das palavras a seguir soarem repetidas é grande. Mas não importa. Contra fatos não há argumentos. Faz não sei quantos anos – melhor nem tentar contar quantos – que ela está sempre comigo. Não consigo contabilizar quantos aniversários – os dela e os meus – comemoramos juntas. Hoje é mais um dela. E, cara, pode parecer clichê de propaganda dirigida por publicitário tosco, mas é isso: a aniversariante é ela, mas quem ganha o presente é 'você'. No caso eu. E as pessoas que têm a sorte de tê-la na vida. Ou vai me dizer que não é um regalo ter uma amiga, uma irmã, que é, ao mesmo tempo, colo para momentos ruins, arrimo para o que der e vier, conversa inteligente, astral divertido e tal. Uma amizade rara. E que eu consigo vislumbrar firme e forte quando tivermos bem velhinhas. Parabéns, gêmea!

[E ela ainda é jornalista competente, escritora talentosa com um amplo futuro, tem um sorrisão contagiante, uns olhos que nunca a deixam mentir e, atenção rapazes solteiros com menos de 35 anos, uma não-barriga de dar inveja.]

DO JORNALISMO COMO BOMBA DE EFEITO MORAL

2008-09-22T23:45:00.006-03:00

Tenho para mim que o jornalismo prejudicou seriamente minha verve literária. Digo isso porque, ao contrário de outros tempos, em que a verborragia era meu principal predicado, hoje sou mais econômica. Ainda assim mais verborrágica que a maioria – ou uma pessoa que não se encaixa nem aqui nem acolá: escrevo demais quando deveria ser objetiva; escrevo de menos quando deveria deixar a prosa fluir. Afirmo aquilo, também, porque hoje faltam capítulos/desdobramentos/clímax/começo/meio/fim na ponta da caneta – ou dos dedos que tocam o teclado, whatever. [Saudade daqueles cadernos de antigamente nos quais eu escrevi histórias e mais estórias, será que ainda estão na casa da mamãe?] E aí ficam todos esses embriões de ficção se acumulando na minha cabeça. E eu sonho com eles. E penso neles no banho, no trânsito, no meio do horário de fechamento na redação. Mas eles não deslancham, tadinhos. Sempre encroados. Mirrados. Miúdos. Mas com aquela almazinha grande. Enquanto isso, lides, sublides, narizes-de-cera, a maldita 'realidade dos fatos' [o que é real, afinal?] e afins se materializam fácil, fácil em qualquer fucking suporte. Que merda.

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Vomitei no Twitter e sublinho: pensando em escrever um romance, até porque algumas coisas, as nossas, são publicáveis apenas sob a tarja: ficção.

DA AUTO-GESTÃO

2008-09-16T22:14:00.005-03:00

É foda ser uma hiperativa com déficit de atenção. Desde que eu pedi demissão d'O Tempo para ser [ou tentar ser] uma 'empresária da comunicação', vira e mexe, caio numas de analisar as dicotomias de me auto-governar, profissionalmente falando [ainda mais se consideramos que meu escritório fica no mesmo território da minha casa, apesar de independente e tal]. É bom: trabalhar de camisola. O ruim: o tal déficit de atenção. Apesar de estar vivendo novamente a dinâmica de uma redação [o que, de fato, não imaginava que aconteceria tão cedo], tenho quase o dia todo para galgar barreiras/tarefas na minha missão Assis-Chateaubriand-do-século-21. E, záz, o dia é pequeno. Enrolation Futebol Clube. No momento, por exemplo, estou aqui. Mas deveria estar conversando com o Adori sobre chucrutes, horários de funcionamento, cartões de créditos aceitos e tal. Acho que estou precisando de uma espécie de personal editor geral, daqueles que gritam: queima, queima! [interna, interna].

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Acontece também de pagar uns micos quando se trabalha num escritório alocado em seu próprio perímetro residencial. Tipo hoje: eu apurando coisas para a Veja e meu gato miando enlouquecidamente, bem no pé do meu ouvido. Exatamente o ouvido que tentava ouvir o que a pessoa do outro lado da linha telefônica me informava. Claro.

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Mesmo assim, acho bom que, com internet e telefone, o mundo tenha virado esse imenso escritório habitado por sete bilhões de funcionários em potencial.

QUANDO FALTA LÉXICO

2008-09-09T01:53:00.005-03:00

'Neila,
Te telefonei hoje e não consegui dizer-te nada, fiquei
muito emocionado de ouvir a tua voz. Estou ouvindo
João Gilberto, I want to back to my baby.
Te amo, te amo, te amo…. eu vejo a tua cara em todo
lugar, o tempo todo. Nada me interessa a não ser me
lembrar de você. Eu não quero te esquecer. Não é
que não consiga, eu quero me lembrar de você o
tempo todo. Essa é a minha verdade. Não é uma
questão de ser feliz ou não, é uma questão de coerência
com a minha alma.

Neila,
Depois desta carta vou te telefonar de novo, espero
conseguir dizer-te alguma coisa. Estou disposto a
arriscar te procurar inutilmente. Sou pouco hábil
com palavras, do outro lado desta carta, de cabeça
pra baixo, ou de cabeça pra cima, eu te amo, te odeio
ou tudo é o mesmo. peréio'

IN: 'Por que se mete, porra? Delicadezas de Paulo César Peréio'. PERÉIO, Paulo César. São Paulo: Editora Clara/do Bispo, 2006.

Sublinho: Leiam, por favor, leiam. Nem que seja online.

DATAS COMEMORATIVAS CURIOSAS

2008-09-07T13:25:00.001-03:00

Hoje é Dia dos Ruivos.
Obrigada pela parte que me toca.

LAGOSTA

2008-09-04T00:07:00.006-03:00

Sumi porque era assim que eu estava:

Mãos nada inspiradoras para um post. Não, não foi queimadura. Foi uma coisa de separar briga de cachorros, Zé e Pedroca, meus projetos de pittbull. Já faz mais de uma semana. Nem estou digitando como uma lagosta, not anymore. Mas demorou querer a voltar, digo, para eu querer voltar, digo, para cá. Mesmo que, nos dias entre o quase-matricídio e hoje, eu tenha continuado normalmente com minhas atividades junto a teclados, mesmo que parecendo uma lagosta, caso lagostas tivessem oportunidade de usar um computador e digitar.

A cara não está ruim na foto [apesar de ser oriunda do momento imediatamente posterior ao que acordei]. A pedido do fotógrafo. Os dedinhos, por sua vez... 'Onde estão? Onde estão?' [alguém fez essa piada tosca, pois é.]

Comecei um diário, secreto. Estou expurgando minha superficialidade no Twitter. Publicamente. Tirando isso, a conclusão: Kollagenase é algo que merece ter sua capacidade milagreira difundida.

Pode ser que eu volte à minha programação normal.

CATS!

2008-09-03T12:13:00.003-03:00

Preciso convencer o marido a adotar mais um comigo.

DAS PERGUNTAS NÃO FEITAS

2008-08-24T23:36:00.003-03:00

Ele nunca perguntou o que eu ia querer para a minha trilha, querido. Eu responderia na ponta da língua. Mas ele nunca perguntou. Você sabe, eu sou tagarela, querido. Fui respondendo aos poucos, jogando uma aqui, outra acolá e lá se ia a minha trilha. Para os outros. Ia com um certo ciúme, claro, mas não tinha outra opção. Era a minha forma de realizar aquele momento. Aquele não-momento.

Ele nunca me perguntou sobre o meu filme favorito, querido. Nem se eu acho que um disco que tem "Gimme Shelter" e "Midnight Rambler" e não é uma coletânea só pode ser o melhor disco do mundo. Nem se eu acho piegas ou romântico receber um carro de mensagens na porta de casa, daqueles que vai ficar gritando para vizinhaça toda o quanto eu sou uma pessoa sensaconal, mesmo não sendo, na verdade. Também não perguntou se eu acredito que o homem realmente pisou na lua. Meu avô não acreditou até o último dia de sua vida.

Ele nunca perguntou sobre aquele episódio familiar, aquele meio tabu, querido Eu contei um dia porque, afinal, era uma parte de mim e eu, uma parte dele, dele que nunca me perguntou. Outro dia, uma outra pessoa me perguntou, por telefone. Não contei. "Vamos falar disso pessoalmente". Mas eu sei que não vou falar pessoalmente. Mesmo assim, achei bom ter perguntado, querido. Pena que não foi ele. Queria que ele tivesse querido saber.

Sobre você, querido, eu não sei. Estou me perguntando ainda. Queria que ele tivesse me perguntado. Acho que ele gostaria de conhecer você. Acho porque gostaria que ele gostasse, mas não sei porque, no fundo, ele não fala de você. Eu falo. Acho que você vai ser uma pergunta minha. E só.

VERGONHA ALHEIA F.C. — A MISSÃO

2008-08-19T01:48:00.007-03:00

A Ferdi perguntou e eu, como infelizmente não sou David Lynch [para contar histórias tão-tão que a gente nem precisa ter um final ortodoxo para entender, basta sentir e, desta forma, compreender], revivo o momento para contar o desfecho. Pois bem, ao ouvir a pergunta ridícula, a diretora, fina que é, respondeu, mas sem conseguir esconder a perplexidade:

— Se você pensou isso, acho que devo mudar a cena...

Ainda sem saber se cavava um buraco no chão para me esconder, tamanha a vergonha alheia que me deu, pensei em tranqüilizar a diretora: nem todo mundo é assim. Mas eu acho que a carinha ruborizada e os olhinhos espantados se encarregaram do recado.

CLIPPING WITH MYSELF... OH, AH!

2008-08-18T01:05:00.000-03:00

Reconhecem o lápis amarelinho? Pois é, ó a gente ali na Gloss!